No he hecho Terapia.

Tengo un amigo, que denominaremos Chopi para proteger su identidad, que tiene la ira fácil. Durante varias noches de maratón de Lost, nos hemos entretenido junto a otro amigo, al que llamaremos Fabriel, haciéndolo engranar. No era complicado, solamente había que bardear algún personaje que él amase, a saber: Hurley, Libby, Sayid y Mr Eko, con el que nos ensañamos. Ahora, si Usted ve Lost, pero todavía no terminó la tercera temporada, le recomiendo que deje de leer. Advertidos, continúo. Capítulo tras capítulo marcábamos los defectos de Eko, remarcando que merecía morir. Hasta que un día vino el humo negro misterioso lo agarró de los pies y lo hizo torta contra el piso. Chopi gritó, insultó y pataleó, pero el nigeriano se quedó bien muerto. Mientras, Fabriel y yo reíamos y festejábamos. Hasta que Chopi insultó a Kate. Mi Kate. Se pudrió todo. Sutilmente le recomendé que hiciera terapia, por sus problemas de ira. Pero se negó, diciendo que la psicología era una paparruchada, y contraatacando con que un discípulo de Freud me diría a mí que, en el fondo, los travestis me calientan por el desagrado que me producen. Entonces, para demostrarle que mi desagrado por los señores/as es puramente por falta de afinidad, transcribo un potencial diálogo con uno de ellos.

Travesti: Flaco, ¿tenés hora?
frcass: No, no.
Travesti: ¿Cómo que no? Si te veo el relos desde acá.
frcass: Bueno, sí, tengo hora. Pero no quiero tener una relación sexual con Usted.
Travesti: Pero quién quiere hacerlo con vos, si debés tener un corchito entre las piernas.
frcass: Eso no es asunto suyo. De todos modos, la hora es subjetiva. Yo le podría decir una hora que sería verdadera acá, pero sería falsa si estuviéramos en California.
Travesti: Vos querías decir que estuviste en California, ¿no?
frcass: Sí.
Travesti: Mirá vos. ¿La conociste a mi amiga?
frcass: ¿Qué amiga?
Travesti: (Tomándose los genitales). Ésta.
frcass: ¿Con esa boca decís “Mamá, te quiero”?
Travesti: No. Con esta boca digo que no es la hora lo que es subjetivo. Sino el tiempo. ¿No es al fin y al cabo una simple invención humana? ¿No es acaso cierto que si uno viaja hacia donde aumenta el huso horario, termina ganándole al tiempo?
frcass: ¿Cómo es eso?
Travesti: Ponele, estamos vos y yo acá. Y vos viajás siempre hacia el este hasta llegar a este mismo punto donde estamos ahora, para vos van a haber pasado ochenta días, pero para mí setenta y nueve.
frcass: Sí, lo sé.
Travesti: ¿Cómo lo sabés?
frcass: Lo leí en La Vuelta al Mundo en Ochenta Días.
Travesti: ¿Y por qué no me lo dijiste?
frcass: Para que lo entendieran los lectores.
Travesti: ¿Qué lectores?
frcass: Lo que decimos está en un blog y hay gente leyéndolo. En realidad esto nunca ocurrió. Vos no existís. Yo te estoy imaginando.
Travesti: ¿Te imaginás travestis vos?
frcass: ¿Eh? Bueno… emmm… sí, pero sólo ahora.
Travesti: Sos medio rarito, me parece.
frcass: Pero andate a freír churros, ¿querés? Ves que no se puede hablar con Ustedes. Me voy, chau.
Travesti: Chau.
frcass: Ah, son ocho y cuarto.
Travesti: Gracias.
Posteriormente, el Travesti asesina a frcass de un golpe en la cabeza, y se come su cuerpo acompañándolo de papas al horno y un ferné.

Y por eso no converso con travestis.

frcass.

ANEXO.
El otro día cumplí 10 posts y no lo festejé. Así que lo festejo ahora. Estoy tomando Sprite.