nohevivido

6.

2008-04-19T13:45:00.000-07:00

6 mujeres de tv: Kate Austen (Lost), Teela (He-Man), Mary Jensen (There’s Something About Mary), Nancy Callahan (Sin City), Hermione Granger (Harry Potter), Susana Giménez (Susana Giménez).

6 héroes: Lion-O (Thundercats), Miguel Ángel (Las Tortugas Ninja), Faz (Brigada A), MacGyver (MacGyver), Carey Mahoney (Locademia de Policía), Enzo Francescoli (River Plate).

6 series serias: Lost, Prison Break, The Sopranos, MacGyver, Brigada A, Heroes.

6 series de comedia: Seinfeld, Arrested Development, The Office, Frasier, Newsradio, Curb Your Enthusiasm.

6 dibujos animados: He-Man, Thundercats, Family Guy, The Critic, The Simpsons, Beavis and Butt-Head.

6 películas descolocantes: Eternal Sunshine of The Spotless Mind, Adaptation, The Usual Suspects, Being John Malkovich, The Truman Show, Le Fabuleux Destin d’Amelie Poulain.

6 películas violentas: Pulp Fiction, Fight Club, Snatch, Sin City, Kill Bill (Vol.2), The Departed.

6 futbolistas de siempre: Enzo Francescoli, Diego Maradona, Zinedine Zidane, Romario, Roberto Baggio, Lothar Matthaeus.

6 futbolistas de ahora: Kaká, Lionel Messi, Cristiano Ronaldo, Emmanuel Adebayor, Carlos Tévez, Cesc Fabregas.

6 librazos: Maus (Art Spiegelman), 1984 (George Orwell), Los Tres Mosqueteros (Alejandro Dumas), El Conde de Montecristo (Alejandro Dumas), Peter Pan en Los Jardines de Kensington (James Matthew Barrie), Drácula (Bram Stoker).

6 libros o cuentos descolocantes: La Invención de Morel (Adolfo Bioy Casares), Las Ruinas Circulares (Jorge Luis Borges), Si Una Noche de Invierno un Viajero (Ítalo Calvino), La Vuelta al Mundo en Ochenta Días (Julio Verne), Historia de Mayta (Mario Vargas Llosa), Continuidad de los Parques (Julio Cortázar).

6 libros o cuentos que te reís para afuera: Recordando a Needleman (Woody Allen), Juguetes del Destino (Woody Allen), Qué Lástima, Cattamarancio (Roberto Fontanarrosa), Groucho y Yo (Groucho Marx), Medieval Times (Roberto Fontanarrosa), Juicio Penal (Julio Boccalatte).

6 cosas para hacer: darle mucha plata a alguien que no conozcas y creas que necesite, hacer un Road Trip en una casa rodante, tener sexo con alguien de quien estés enamorado, reírte solo y fuerte en el colectivo, decirle te quiero a alguien que no te lo va a decir, morir.

ANEXO.
Fin.

veo

2008-04-17T20:02:00.001-07:00

Da asco, quiero escupir y vomitar a la vez, ya no soporto la crueldad con la que trata la vida a la realidad. Siempre encuentro un motivo nuevo para irritarme con ella. No es posible caminar sin toparme con la injusticia, la pobreza o la violencia misma.

El hecho de sentir su gusto en mi garganta me produce nauseas, ya no hay escapatoria, esta por doquier y regalándonos nada. Busco en lo menos explorado y solo hallo lo mismo que en cualquier otro lugar. Puede que existan las sorpresas, pero no me quieren encontrar. En las trampas solo caen los niños y los asesinos quedan en libertad.

Han dejado que me de vergüenza mis tierras y del orgullo nacional ni hablar. Lo lindo lo disfrutan unos pocos y con las sobras se supone nos tendría que bastar. Si levantas la cabeza te disparan, si das de comer te quieres aprovechar, si ayudas a alguien lo debes estar por robar, si regalas algo seguro debe estar mal y si de verdad eres bueno no eres real.

M de mentira

2008-04-17T19:57:00.000-07:00

hombre caucasico. hombre robusto y prehistorico. incapaz torpe demencia. en una mano un lapiz y en la otra un trofeo. corre se esconde y todo lo mira. en su mente hay algo que lo atormenta. su lengua inquieta se mueve buscando la verdad. murmura y se agacha. mete la mano en un bolsillo. y tira una moneda al aire. una situacion ridicula pensaran algunos. sin embargo todo es relativo

He Vivido.

2008-04-12T15:07:00.000-07:00

Agosto de 2045.

Dos años después de separarme me corté la mano. Intentaba abrir una lata de atún, pero la mano resbaló y me clavé el abrelatas. No fue un corte grande pero sí profundo. Revoleé la lata contra la pared y me quejé de los abrelatas para diestros. Para ese entonces, vivía en la misma casa que dos años atrás, pero sólo. Mi ex mujer se la quedó en un principio, pero después se juntó con un tipo que yo conocía y se fue a vivir con él. Era un buen hombre, pero aburrido, chato. Ganaba más plata que yo, eso sí. Me desinfecté la herida, me puse una curita y me preparé la salsa sin el atún. A las dos horas tuve que cambiarme la curita, que ya no absorbía más sangre. Otras dos horas después me puse una gasa, porque no paraba de sangrar. Esa noche me desperté con la mano bañada en sangre y las sábanas manchadas. Me lavé la herida y la volví a vendar, esta vez, con mucha más gasa. Así estuve tres días, cambiándome el vendaje cada seis horas. Al tercero me puse las zapatillas y me fui a la sala de emergencias.

El consultorio del doctor tenía las paredes demasiado vacías y demasiado blancas, solamente colgaba su diploma de la UBA. Casi me hacía doler los ojos. Él era por los menos diez años menor que yo, aunque ya era calvo. Me hizo un par de comentarios y preguntas superficiales y cuando se quedó sin nada que preguntar lo dijo: “Llegaron los resultados del hemograma, tenés leucemia”. “Pero si yo tengo cero negativo, se supone que es un tipo de Súper Sangre, no puedo tener leucemia”. Al doctor no le causó gracia.

En un principio, la idea era no decirle a nadie hasta el año siguiente, pero para noviembre era obvio que algo me ocurría. Por el tratamiento había empezado a perder el pelo, me aparecían moretones al mínimo golpe y había sufrido algunos desmayos. Le expliqué lo que me pasaba a mi hijo mayor y le pedí que fuera preparando a sus hermanos para que yo les dijera. No sirvió de nada. Las mujeres lloraron mucho –la mayor me abrazó tan fuerte que me dejó dos moretones en la espalda– y el menor de los varones se fue de la casa sin hablar.

Para enero, el cáncer era ya irreversible. Tenía una enfermera las veinticuatro horas, no me levantaba de la cama, mis uñas se habían vuelto casi negras (“Papá se volvió dark”, dijo mi hija menor), había perdido casi todo el pelo, tres dientes, el control del esfínter, sufría lagunas mentales, pesaba solamente cincuenta y seis kilos y sangraba varias veces al día por la nariz y por las encías. A diario venía alguno de mis hijos, mis hermanos o mis amigos a visitarme. A pesar de que yo ya no podía mantener una conversación coherente, todos hablaban. Supongo que aprovechaban para hacer catarsis. Mi ex mujer también había querido ser parte de los visitantes, pero yo me había negado. Me avergonzaba que me viera en ese estado, pelado, cagado y sin dientes.

El dos de febrero estaba de visita mi Amigo Amarillo. Nombraba de memoria los integrantes de diferentes bandas cuando sonó el timbre. Era mi ex mujer. La enfermera quiso detenerle la entrada, pero mi Amigo Amarillo fue a decirle que yo había vomitado sangre y tuvo que dejarla pasar. Mi mujer agarró mi mano de uñas negras con fuerza y se arrodilló al lado de la cama diciendo algo que no pude entender, llorando. Quise pedirle perdón pero no podía hablar. No podía exhalar. No tenía fuerza. Ya no tenía más fuerzas.

Bañado en mi propia sangre y con mi mujer a mi lado, morí.

frcass.

ANEXO.

¿Estás enojado? No. No sé. No importa. Necesito dormir. Si lo pienso, me voy a acordar que estaba enojado. Si me enojo no me voy a poder dormir. Tengo que dormir. Igual no me entenderías. Estoy enojado porque no me puedo dormir. Cuando me acuesto pienso en algo que me guste. Durante el día le doy quinientas mil vueltas a cada cosa que me pasa. Cuando me acuesto pienso en vos. Pienso que me sale todo bien. Y me duermo. Si sentía que había posibilidades, imaginaba un encuentro cercano. En un colectivo, un bar u otro lugar. Si estabas lejos de mí, imaginaba un reencuentro en el futuro. Unos meses o unos años más tarde. El contexto cambiaba pero el final era siempre el mismo. Ahora no puedo dormir. En cada encuentro que imagino terminamos peleando. En el mejor que imaginé nos volvemos a ver en un recital, en La Boca, después de tres o cuatro meses sin ningún contacto. Charlamos un poco y nos volvemos en el mismo colectivo. Hablamos bien. Hasta nos reímos. Unos días después arreglamos para ir a tomar un helado. Compramos un cuarto de kilo y lo compartimos. Tengo que bancarme que pidas limón. Mientras charlamos e intento no agarrar limón, mi cucharita se rompe y tenemos que compartir la que queda. Me decís que me extrañás, decimos un par de cosas más y nos besamos y no, esto no es verosímil. No me lo creo. Hace dos horas que estoy acostado, tengo que dormir, tengo que pensar en algo lindo. Lo que sea. Tu boca. Me gusta tu boca. Me gusta tu sonrisa. Dios, cómo me gusta tu sonrisa. Me hubiese encantado poder besarte cuando todavía usabas aparatos. Me encantó verte por primera vez. Tenías puesta una musculosa blanca, unos jeans que no cubrían tus tobillos, una muñequera tipo ajedrez y la boca llena de aparatos. Me gusta tu cuello. Muy limpio, vacío, como para clavarle los colmillos. Me gusta cómo mirás. Hasta me gusta la mirada de tu hermano, porque es igual a la tuya. Me encantó cómo me miraste cuando me dijiste que te tenías que ir y yo te abrí la puerta de casa. Me miraste con desesperación, hasta que te dije que te acompañaba. Me encantó escucharte decir “me gustás”. Me hubiese gustado poder haberte besado más tiempo. Me hubiese gustado poder morderte el labio inferior. Me hubiese gustado haberte podido mostrar que ahora beso mejor que antes. Me hubiese gustado hacer el amor con vos. Me hubiese gustado ser el primero en hacer el amor con vos. Despacio, para que no te doliera. Besándote en la cara con la boca cerrada. Me hubiese gustado acariciarte mucho más la cara. Me hubiese gustado verte dormir. Me hubiese gustado despertarme con muchas ganas de mear y no poder ir porque vos durmieras sobre mi pecho. Me hubiese gustado que mojaras mi remera con tus lágrimas. Me hubiese gustado leer mientras vos hicieras otra cosa, juntos, pero sin necesidad de hablar. Me hubiese gustado que me sacaras una foto. Me hubiese gustado estar escuchando hablar a alguien y mirarnos de reojo sabiendo lo que el otro pensaba. Y ahora sí, me duermo. Mañana empiezo a olvidarte.

En mí. (cosas viejas III)

2008-04-09T17:27:00.000-07:00

Quiero ver el movimiento de los minutos.

Quiero ver la mano que agita el mar.

Quiero ver en la noche lo oscuro.

Quiero ver el viento en tu andar.

Quiero ver como se esfuma la vida.

Quiero ver mi expresión cuando te vi.

Quiero ver lo triste de tu despedida.

Quiero ver tus ojos fijos en mí.

Quiero ver que te acercas a tus recuerdos.

Quiero ver lo que no pudimos ser.

Quiero ver que te alejas en mis sueños.

Quiero ver como te dejo de ver.

solo un breve adios.

2008-04-09T17:26:00.000-07:00

Quizás hice mal. Quizás hice bien. Pero por lo menos lo intente. Intente superarte y no lo logre. Intente atravesarte y yo me lastime. Y en el fondo de la cuestión me di cuenta que yo todavía estaba. Y decidí que me haría mejor perderte. Y aunque se que duele y que me va a costar mas en el fondo solo espero no verte para no llorar. Porque me mata. Me mata si no me amas. Me mata amarte y saber que no estas. Saber que teníamos todo y de eso no quedaron ni pruebas. Solo pasó el tiempo y el viento y ya no estas.

No he cantado Las Mañanitas.

2008-04-05T15:15:00.000-07:00

El tiempo que estuve en Estados Unidos, lo pasé en una zona muy cercana a la frontera con México, por lo que la mayor parte de la población era de ese país. A continuación, una serie de palabras que aprendí en ese período.

Aguacatito. Puto. Ej: ¿Es aguacatito Emilio? = ¿Es puto Emilio? o ¿Se la come doblada Emilio? El último ejemplo respeta más la esencia de la palabra.

Ahí te ves. Nos vemos. Ej: Ahí te ves = Nos vemos. Saludo informal.

Bolas. Dólares. Ej: Aquí, una prostituta te cobra unas doscientas bolas = Acá, una trola te cobra unos doscientos dólares.

Bolas Mexicanas. Pesos Mexicanos. Ej: Pero si cruzas la frontera, te consigues una por cincuenta bolas mexicanas = Pero si te cruzás la frontera, conseguís por cincuenta pesos mexicanos. Una bola son diez bolas mexicanas.

Boluuudo. Argentino. Ej: Ahí vienen los boluuuuudos. = Ahí vienen los argentinos.

Buey. Boludo (en el uso coloquial). Ej: Oye, buey, vamos a encondernos = Che, boludo, escondámonos. Si te escondías y no te encontraban, no podían darte una tarea para hacer.

Caliente. Con fiebre. Ej: Ruth: Ay, frcass, estoy preocupada, mi hija está bien caliente hoy. frcass: ¿Cuántos años tiene? = Ruth: Estoy preocupada, che, mi hija está volando de fiebre. frcass: Ah.

Carnal. Hermano. Ej: Mi carnal es aguacatito = Mi hermano es puto. Carnal también puede usarse con una persona sin lazos sanguíneos pero con (estrecha) relación. Ej: ¿Qué hace, mi carnal? = ¿Qué hacés, amigo? El Carnal de las Estrellas de Molotov es carnal porque está ligado a las estrellas por la carne (“Le da a cualquiera cosa que tenga agujeros”).

Carpeta. Alfombra. Ej: Gerardo: ¿Has visto qué bonita la carpeta del ball-room? frcass: No, ¿cuál? Gerardo: Pues la que está en el suelo = Gerardo: ¿Viste qué linda la alfombra del salón de baile? frcass: ¿Yo tengo que aspirar todo esto? Del inglés, Carpet.

Chingar. Hacer mierda. Ej: Me chingué un dedo = Me hice mierda un dedo. Afanar. Ej: Me chingué un raspberry juice de la cocina = Me afané un jugo de no sé qué de la cocina. Coger. Ej: Pedro (sorprendido): ¿Tu nunca te has chingado un hombre? frcass: No. Pedro: Yo siete. Gerardo: Yo uno solo, pero muchos años, jiji = Pedro (sorprendido): ¿Nunca te cogiste un tipo? frcass: No. Pedro: Yo, siete. Gerardo: Yo uno solo pero muchos años, jaja. Esto pasó posta.

Chinga. De acá. Ej: Gerardo: Oiga, Don Tomás, ¿no se queda a hacer horas extra hoy? Don Tomás: Chinga = Gerardo: Che, Tomás, ¿no te quedás a hacer horas extra hoy? Tomás: De acá.

Chinga tu madre. La puta que te parió. Ej: Pedro: Tú Sergio, no eres chueco, se te están doblando las piernas por el peso extra que cargas. Sergio: Chinga tu madre, Pedrito = Pedro: Vos no sos chueco, Sergio, se te están doblando las piernas por el peso extra que tenés, nomás. Sergio: La puta que te parió, Peter.

Chingadera. Porquería. Ej: ¿Y esta chingadera para qué sirve? = ¿Y esta porquería para qué sirve? o ¿Y esta mierda para qué sirve? o ¿Y esta porquería para qué mierda sirve?

Chingo. Mucho. Ej: Don Tomás: Hoy hay un chingo de trabajo. frcass: ¿Poco? Don Tomás (descolocado): ¡Un chingo! = Tomás: Hay mucho trabajo. frcass: ¿Poco? Tomás (descolocado): ¡Mucho!

Chingón. Copado. Ej: Tu sí que eres chingón = Vos sí que sos copado.

Correr. Echar. Ej: Ruth: Yo no entiendo por qué no la corren a la Adela. frcass: Sería cruel, tiene como sesenta años, no va a poder escaparse de nadie = Ruth: Yo no entiendo por qué no la echan a Adela. frcass: Sería cruel, tiene como sesenta años, no va conseguir laburo en ningún lado.

Cuina. Estantería metálica con ruedas para llevar bandejas. Ej: Trae la cuina = Traé la estantería metálica con ruedas para llevar bandejas. Viene del inglés Queen Mary.

Eso es todo. Copado, buenísimo, muy bien. Ej: En el capítulo de Los Simpson que juegan al bowling, Otto consigue la armónica con forma de langosta y dice “Eso es tooodo” = “Buenísimo”. También sirve para decir que estás bien. “¿Cómo estás?” “Eso es todo” = “¿Cómo estás?” “Muy bien”.

Feria. Guita. Ej: Estoy con poca feria como para hacer una fiesta con enanos sadomasoquistas = Estoy con poca guita como para hacer una fiesta con enanos sadomasoquistas.

Frijol. Poroto. Ej: Frijol Cubero = Poroto Cubero.

Gavacho. Yanqui. Ej: Tu sí que pareces gavacho = Vos sí que parecés yanqui.

Güero. Blanco (del color de piel). Ej: ¿Güero? Mira, tú eres güero. Yo soy moreno y tú eres güero. = ¿Blanco? Mirá, vos sos blanco. Yo soy negro y vos sos blanco.

Haiga: Haya. Ej: Enrique: Ruth, te me vas tú con Doña Adela y me limpian todo lo que haiga encima de las mesas = Enrique: Ruth, te vas con Adela y me limpian todo lo que haya arriba de las mesas. Al respecto, yo me inventé un chiste del que nadie se rió jamás. Decía que si a un mexicano le preguntabas cuál era la capital de Holanda, te respondía: La Haiga.

Helote. Choclo. Ej: Homero: Bart, pasa los helotes = Homero: Bart, pasame el choclo.

Híjole. A la mierda. Ej: Híjole, esto sí que huele feo = A la mierda, qué feo huele esto.

Lana. Guita. Ver Feria.

Laquear. Trabar, cerrar con llave. Ej: Las puertas del ball-room están laqueadas = Las puertas del salón de baile están cerradas con llave. Del inglés Lock.

Lonche. Almuerzo. Ej: Vámonos al lonche, hay burritos = Vámonos a almorzar, te garantizo que te vas a pasar la tarde en el baño.

Madrazo. Golpazo. Ej: Miguel: ¿Y a ti qué te pasó en la cara? frcass: Me di un madrazo con una silla. Ruth: Oye, que ya estás hablando bien mexicano, ¿verdad Miguel? = Miguel: ¿Y a vos qué te pasó en la cara? frcass: Me di un golpazo con una silla. Ruth: No sé cómo adaptar mi diálogo ahora que frcass está hablando argentino. ¿Cuento un chiste? frcass: Dale. Ruth: ¿Sabés por qué Tarzán no usa pijama? Miguel: ¿Por? Ruth: Porque duerme con Chita arriba. ¿Se entiende? Con Chita arriba. Con-chita arriba. frcass: Malísimo (nota mental, usar este chiste para levantar chicas en boliches). Profesor Jirafales: Ta ta ta. Doña Florinda: ¿No gustarían pasar a tomar una tacita de café? frcass: ¿No será mucha molestia? Doña Florinda: ¡No! Pase usted. frcass: Después de usted. Doña Florinda: Oh. frcass: Nesquik no tenés, ¿no?

Mames. Jodas, molestes. Ej: No mames, buey = No jodas, boludo.

Mero. El más capo, el jefe de todos. Ej: Si el mero te ve sin hacer nada te corre = Si el General Manager te ve sin hacer nada te raja. Cuando me dijeron que el mero te corría si te veía sin hacer nada, me reí un buen rato imaginándolo a Mr Pilgrim corriendo a los empleados por todo el hotel. El trabajo era aburrido.

Mexicali. Ciudad de México que limita con California.

Caléxico. Ciudad de California que limita con México.

Migra. Departamento de Inmigraciones. Ej: Chiste que me contó un mexicano: ¿Cómo hace un mexicano para ir en una 4x4 con chofer? Deja que lo coja la migra = ¿Cómo hace un mexicano para ir en una 4x4 con chofer? Deja que lo atrape el Departamento de Inmigraciones.

Pari. Fiesta. Ej: ¿Vas a venir al pari? = ¿Vas a venir a la fiesta? Del inglés Party.

Pelón. Pelado. No aplica al órgano reproductor masculino.

Pichel. Jarra metálicas. Ej: Trae los picheles = Traé las jarritas de metal. Del inglés Pitcher.

Pija. Clavo. Ej: Para meter una pija hay que hacer fuerza = Para meter un clavo hay que hacer fuerza.

Pinche. De mierda. Ej: Pinches argentinos que nos vienen a robar el trabajo = Argentinos de mierda que nos vienen a robar el trabajo.

Ponchar. Pasar la tarjeta del trabajo. Ej: ¿Ponchaste a tiempo? = ¿Pasaste la tarjeta a tiempo? Del inglés Punch In y Punch Out.

Qué pasó. Cómo estás. Ej: Cutberto: ¿Qué pasó René? René: Eso es todo = Cutberto: ¿Cómo estás René? René: Todo bien. Las cinco primeras veces que me dijeron “Qué pasó” pensé que me estaban acusando de algo. Me sentía perseguido.

Raite. Llevar en auto. Ej: ¿Me das raite? = ¿Me llevás? Del inglés Ride.

Treia. Bandeja. Ej: Las treias van en la cuina = Las bandejas van en la estantería metálica con ruedas para llevar bandejas. Del inglés Tray.

Troque (o Troca o Troco). Camión. Ej: Gerardo: ¿Por qué el Enrique no lo corre al Robert? Gabriel: Pues, porque le roba la troca = Gerardo: ¿Por qué Enrique no lo raja a Tito? Gabriel: Y, porque le chorea el camión. Del inglés Truck.

Troqueta. Camioneta. Ej: La bola está debajo de la troqueta = La pelota está abajo de la camioneta. Si un camión es troque, una camioneta es troqueta.

Verga. Verga. Ej: Gerardo (riendo): …y estaban tardando mucho así que el Goyo les dijo que él lo hacía más rápido con la verga y Jaime le respondió “Pero cómo te debe quedar”. frcass (serio): … Gerardo: Sí sabes lo que es verga, ¿verdad?

Vieja. Mujer, esposa. Ej: Pedro: Anoche chingué con mi vieja. frcass: ¡¿Qué?! = Pedro: Anoche cogí con mi mujer. frcass: Lógico.

Vilma Palma e Vampiros. Banda que descubrí argentina que es furor en México.

Ya estuvo. Me voy a la mierda. Ej: No me acuerdo más palabras, ya estuvo = No me acuerdo más palabras, me voy a la mierda.

frcass.

ANEXO.
La foto me invierte los colores y no sé cómo arreglarlo.

ANEXO 2.
Se dice que éstos son tiempos andróginos, pero yo recuerdo en mi infancia cuando todos se sorprendieron cuando "el" cantante de Aterciopelados quedó embarazados o a los que le daban a "la" de Hanson pese a que tenía poca teta.

mas q pensar [CosSass Vieja´s 2]

2008-04-01T09:19:00.001-07:00

hola soy yo,eso

que la sociedad formo.

dame la mano,

mirame no soy malo.

soy esto que la sociedad me dio .

hablame,canten a la par.

digamos todos juntos,

esa palabra que me hace bien.

vivamos todos unidos,

esa es la paz

yo soy vos

y de la misma forma lo diras

somos eso que el mundo pario.

sientelo este lugar asi lo quiere.

amemonos.

si a la otra no a quiero.

tampoco lo queres vos.

nos llevaremos como hermanos

porque yo le dig no.

escucha como sonrien es

por la felicidad.

como decir las cosas

sin que salgan de mi boca.

como senti las cosas

esas que no tocas.

no tengo mas nada

que esta repetida cancion.

si no lo quieres no lo cantes,

si lo quieres gritalo.

todo esto lo hacemos

porque necesitamos amor.

Hoy pinte este cuadro:

2008-04-01T09:18:00.000-07:00

Saber salame sonreír y disfrutar la cornisa de la corteza que cubre tu corazón. Escuchar discernir entrever que esta. Molestar destapar y divertirse con los demás. Sufrir callar llorar aceptar. Derrota dolor venganza piedad. Amor traición defraudación cállate no te oigo más. En el fondo en lo oscuro en el frió en el mal. En la soledad la música te deja escuchar. Abrazos patadas ramas un árbol volar.

No he dicho Adiós.

2008-03-29T12:10:00.000-07:00

“Las vacaciones que más se valoran son las primeras que tenés después de empezar a trabajar”, es una máxima que inventé, aunque no sé si le creo demasiado. El domingo 13 de febrero de 2005 a la una de la mañana, empezaron las mías. Pasé la tarjeta de salida y me fui a mi casa. El martes a la noche me iba a San Bernardo con el Amigo Barato –ex Chopi- y con el Amigo Dragón –ex Fabriel-. El domingo y el lunes me quedaban libres. En teoría. Llegué a mi casa a eso de las dos de la mañana, cené y me fui a dormir. A las cuatro de la mañana me despertaron. Mi mamá estaba arrodillada al lado de mi cama y mi papá me miraba desde la puerta. Algo había pasado.

No soy bueno para recordar las palabras. Puedo acordarme de lo que me dijo alguien, pero no de qué palabras usó, por lo que termino usando otras que interpreto como sinónimos que, en muchas ocasiones, termina cambiándole el sentido a la oración y generando confusiones. Pero todavía me acuerdo perfectamente las palabras que dijo mi mamá cuando me desperté esa noche. “Rafa y Domi tuvieron un accidente y murieron los dos”.

Rafa era el hermano menor de mi mamá. Y mi padrino. Por él soy de River (mi papá es de Boca), y por él pude ver a River Campeón en la cancha, cuando le ganó a Vélez 3-0 con los dos goles de Salas, en el 96. Domi era su mujer. Según me enteré a la mañana siguiente, habían salido a comer a un restaurante mexicano de San Isidro para despedir al hermano de Domi que se iba a vivir a México. A la vuelta, iban en el auto ellos dos, con la hija mayor adelante, y sus otros dos hijos, una prima y la abuela atrás. Un estudiante de medicina pasado de copas perdió el control de su auto, que se fue contra el cordón y se levantó incrustándose contra el Renault 19 de mi padrino causándole la muerte a él, a su mujer y a su hija mayor. Todos los que estaban en el asiento de atrás sobrevivieron.

Mi mamá se fue a encontrarse con sus hermanos, para ir juntos a decirles a mis abuelos. Yo volví a acostarme y lloré, pero no por mí, lloré por mi mamá. Me daba bronca que ella tuviera que sufrir esto. A mi no me afectaba. Suele pasarme de despertarme confundido. En ese momento sentía que yo ya lo sabía, que Rafa y Domi (todavía no sabía que también había muerto mi prima) habían muerto hace mucho tiempo. Ni siquiera recordaba la última vez que había visto a mi Padrino. Por más que me esforzara. Pasó mucho tiempo, pensaba, murieron hace mucho.

El domingo fue el velorio. Cuando llegaron mis abuelos, yo estaba sentado a unos cinco metros de los tres ataúdes. Ayudado por su bastón, y por otro de sus hijos, mi abuelo se acercó al cajón desgarrándose cada vez más. En ese momento tenía ochenta y un años. En 1998, había sido operado del corazón y, pese al pronóstico de los médicos y después de estar en coma por una semana, había sobrevivido. Su expectativa de vida se había reducido a casi nada, y cada año que seguía vivo era una sorpresa. A cinco años de la operación, enterraba a uno de sus hijos. Mientras mi abuelo, que nunca había demostrado sus sentimientos, lloraba sobre el ataúd de Rafa y pedía que lo abriesen para verlo por última vez, yo volví a llorar. Pero ahora por él.

Los enterraron el lunes, en un lote que habían comprado para mis abuelos, en el Jardín de Paz. Durante el viaje, el responso y las últimas palabras en el lugar en que serían enterrados, intenté llorar, pero no pude. Me preguntaba si no me habría secado, si no me habría quedado sin más lágrimas. Mientras bajaban los cajones, me acordé. Estábamos en lo de mis abuelos viendo un partido de River. En el entretiempo se puso a hacer zapping y pasando por un canal de música, vio el clip de Hey Ya, de Outkast y dijo que ese tema le gustaba mucho. Fue la última vez que lo vi. Y ahí sí, lloré por mí. Al día siguiente estaba arriba de un micro, rumbo a San Bernardo.

frcass.

ANEXO.
Cuando era chico tenía una perra de raza Manto Negro, que me rompió a mordiscones un autógrafo de Claudio Paul Caniggia. Fue una premonición. Al poco tiempo, Caniggia firmó con Boca.

ANEXO 2.
Leé entre líneas: .III.

Cosas viejas #1: Catarsis

2008-03-26T22:47:00.000-07:00

Puedo caer

Puedes desecharme como basura

Puedes pedir que sea otro

Puedes desear nunca haberme conocido

Puedo pedir que me ames

Puedo pedir ser mejor para ti

Puedo jurar que yo no fui

Puedo arrepentirme por ser lo que fui

Puedo arrastrarme

También puedo reptar

Como la peor de las calañas

Porque al fin y al cabo eso es lo que soy

No supe que me amabas

Jugué el juego de la traición

Me di cuenta que te amaba

Demasiado tarde para pedir perdón

No merezco una nueva oportunidad

No quiero que me des nada que no merezca

No pido que me mires con esos ojos que brillan en mi mente

Morir seria solo una excusa para huir.

tema composición: la vaca

2008-03-26T22:44:00.000-07:00

No es un espacio político. No es un espacio para opinar. Pero hoy en mi corazón negro hay una parte que esta triste. Y quiere llorar.

No he sido besado con la canción de los Unicornios.

2008-03-23T20:15:00.000-07:00

El tres es un buen número. Están los Tres Chiflados, con cuya melodía se puede cantar la canción de los Tres Ratones Ciegos, Los Tres Amigos, Las Trillizas de Oro, el Hattrick, hacer un trío, “Voy a contar hasta tres, y si no se ponen a ordenar les voy a tirar todos los juguetes”, nos decía mi papá y siempre funcionaba. Yo hice lo posible para tener tres, pero no pude. Tengo dos. Dos anécdotas que nunca ocurrieron, que inventé, y que si alguna vez se las cuento, sepan que son mentira.

La primera dice así.
“Yo me di mi primer beso escuchando la canción de los Unicornios”.
Falso. Mi primer beso me lo di en una plaza, sin música. Un tiempo antes había ido a un baile que organizaba el Colegio Niño Jesús de Praga en Olivos y bailando un lento con una chica había intentado besarla, pero no. Tampoco sonaba la canción de los Unicornios en ese momento, pero sí sonó esa noche.

Y la segunda:
“Un chabón me dice: ‘El otro día te vi en Unicenter con una piba que estaba re buena’. ¿Sabés quién era? Mi hermana”.
Mentira. Una vez estaba en Unicenter con mi hermana y comentó que alguien podría vernos y pensar que éramos pareja. Me pareció muy gracioso.

frcass.

ANEXO.
¿A mí sólo me escondían los huevos en Pascuas?

menta dulce

2008-03-20T12:32:00.000-07:00

Cáscaras de maní y una tapita de cerveza. La cara de los dientes torcidos y los ojos hinchados. La mano dentro del bolsillo del delantal y la otra jugando con un abridor.

Dos mesas mas adelante se cae la brillantina por tu cuello y mancha tu remera. Cada cachetada es un triunfo. La puta que la parió que fácil es decir eso ahora.

La puta madre que fácil fue cagarte. Que al pedo. Que innecesario. Que divertido. Que mal tipo. Que falso ja ja ja pero todavía me acuerdo. Que sentimiento extraño.

No entiendo nada. Porque lo hice. Porque no pensé las cosas. Porque te lo conté. No estoy del todo seguro pero creo que en el fondo me arrepiento.

No he Encontrado el Amor de mi Vida: ¿Tu Mamá Se Llama S5?

2008-03-15T17:46:00.000-07:00

La escuché mencionar una tarde de 2003. No me acuerdo con quién hablaba mi mamá cuando comentó que la había visto, que seguía siendo muy flaquita y muy linda. Y me acordé. De ella, de su cara, de la madre, de la hermana mayor que nos llevaba a la plaza, de la puerta acordeón que tenía en la casa y de la vez en que yo me desesperaba por subir a la cama de arriba de una cucheta para poder estar con ella. Aunque de esto ya dudaba. Tengo la capacidad de inventar historias y, si perduran en el tiempo, terminar creyéndomelas yo mismo. O imagino cosas y después no sé si realmente ocurrieron. En ese momento yo tendría cinco o seis años, por lo que no sería raro que lo hubiese soñado o imaginado nomás. Hablando con mi papá, me dijo que estábamos siempre juntos, que nos mirábamos mucho y que, además, creía que la madre era lesbiana.

Antes de la irrupción del Messenger, el programa más popular de Chat era el ICQ. La enorme ventaja que tenía era que podías buscar a las personas por su nombre, o buscar a los contactos conectados de determinada ciudad. Para encontrarla tenía sólo su nombre y su apodo (nadie la llamaba por el nombre). No recordaba el apellido. Así agregué a todas las que llamaban o apodaban como ella que vivieran en la Zona Norte del Conurbano Bonaerense. Un día, una de las tantas que agregué se conectó.

Yo: Hola.
Ella: Hola, ¿quién sos?
Yo: frcass, ¿vos?
Ella: P3.
Yo: ¿De Vicente López?
Ella: Sí.
Yo: ¿Tu mamá se llama S5?
Ella: ¿Cómo sabés?

No sé cómo zafé de explicarle que había recordado haber estado enamorado de ella a los seis años y que la busqué en Internet, pero zafé. Empezamos a hablar y resultó que estudiaba en la misma sede la UBA que yo, en un aula a un pasillo de distancia, en el mismo horario. Varias veces jugamos con adivinar quién era el otro (en realidad, jugaba yo solo, ella nunca intentó adivinar quién era yo), pero todo se estaba volviendo muy formal, así que un día le dije:

Yo: Qué beso me encajaste hoy, eh.
Ella: ¡¿Qué?!
Yo: Hoy a la mañana viniste y me encajaste flor de beso. Aunque pinchabas un poquito.
Ella: ¡Yo no fui!
Yo: Sí, si yo te pregunté, “¿Sos P3?”, y me dijiste que sí. Hasta te acompañé a tu casa, estaba tu mamá y todo. Aunque no entendí por qué tu mamá te decía Ricardo.

Un tiempo después, ya habiéndola reconocido (la vi en un pasillo fumando, y no me atreví a saludarla), me contó que la iban a operar de un quiste, que no era nada grave, pero que estaba muy asustada. Nunca más se conectó.

frcass.

ANEXO.
Me doy cuenta de que me estoy poniendo viejo,
porque cuando veo chicos jugando al fútbol,
deseo que se les vaya la pelota para devolvérsela.

he vivido dos tazas de té y un relincho

2008-03-12T18:28:00.001-07:00

Un arco iris con números musicales desciende furioso encendido sobre la tranquilidad de la ciudad que convive en la palma de mi mano. Cantan en gritos de dolor un sin fin de verdes esperanzas que sacudidas por un bostezo viajan kilómetros para descansar en un pastel. La luz se vuelve a encender y aparece en un rayo del sol la velocidad escondida de la mano que atenta contra mis ilusiones. Calla. Calla. No dejas oír el canto de los gorriones q se alejan por las terrazas de la selva. No es lo de siempre, es una composición nueva. La cara sonriente asoma de entre las dudas que grises silban una melodía pegadiza. Escucha como tu mente te deja volar. Siente el color en tus sentidos. Es una experiencia confusa. Pero a la vez la estética tiene la rima y el equilibrio de tensiones y carga emocional que encanta. No es la historia sino el sentimiento plasmado. No es mas que un juego de niños donde solo se encuentra una razón escondida. La blanca fila de dientes que asoma entre tus tibios labios trillados. Es un violín, una guitarra y una ballena vieja. Es una valija que usaron por años. Es una caja de madera llena de historias. Es un pájaro oculto tras mi parpado. Es la planta que creció en el cielo. Y es siempre lo mismo, amar. Dormir y al despertar darse cuenta que aun se sigue amando.

No he Encontrado el Amor de mi Vida: Seis que no (y una que no sé).

2008-03-08T15:32:00.000-08:00

Corto con una chica que me deja el corazón roto. Me prometo desde ese momento en adelante, mantener distancia y sólo buscar relaciones superficiales. Así pasan cuatro años. Casi todas son citas aisladas, incluyendo una chica que aseguraba tener veinte pero que parecía de cuarenta y tres y otra que se presentó a la cita con sangre coagulada en la nariz y chocolate en la comisura de los labios. En una fiesta del trabajo, voy en busca de una chica drogadicta pero me cruzo con otra compañera con quien termino enganchándome. A partir de ese momento empiezo a verla cada vez más seguido, hasta que se convierte en mi primera novia. Un día siento que ya nos vimos demasiado y corto decidido a volver a las relaciones superficiales. Un par de semanas después salgo con otra compañera de trabajo. Vamos a comer al Hard Rock. Cuando intento darle un beso, corre la cara y se convierte en la primera chica que acepta tener una cita conmigo pero no quiere besarme. Llegan las vacaciones de verano y salgo con una ex compañera de facultad a quien me arrepiento de haber besado en el mismo momento en que mis labios tocan los suyos. Todavía con el desagradable sabor de su boca en mi boca, voy el día siguiente a un recital, donde conozco a una chica que me sacaría las ganas de tener relaciones superficiales, y que también se convertiría en la segunda chica que aceptaría una cita conmigo pero me negaría un beso.

frcass.

ANEXO.
¿Por qué a Aquaman no se le desarma el jopo cuando se mete bajo el agua?

He vivido en un mundo feliz, sali y quiero volver

2008-03-04T10:20:00.000-08:00

Busco debajo de la cama. Busco dentro de mi mochila. Busco en mis bolsillos. No las tengo colgando del cuello. No las deje apoyadas en ningún lado. De hecho hace varios días ya que me empecé a preguntar si realmente existen. No.

Más recuerdos que olvidar. Más cartas que quemar. Más palabras que callar. Sentimientos que reprimir. Más lágrimas que llorar. Más heridas que cerrar. Más puertas para abrir. Más dolores que sufrir. Más culpa que asumir. Más tiempo desperdiciado. Más oportunidades que deje pasar. Más cosas que me faltaron decir. Más cuartos que ordenar. La bomba esta lista.

Es una sensación de la cual eh intentado escapar otras veces pero parece que esta hecha para mi. Hola querido público pasivo, si estas ahí escúchame, es todo lo que necesito. Alguien que escuche en este mundo de mierda donde el ruido te llega hasta los ojos y nuestra vida se seca en nuestros trajes numerados.

No es solo el engranaje de la maquinaria lo que te lleva a marchar cada día. Tu cabeza rebalsa de enredaderas, en lugar de cortarlas seguilas. La realidad es todas las realidades que puedas crear. Hasta la incoherencia se vuelve real. Y suceden cosas. Y en mi cabeza el relator de mi vida me dicta con palabras los hechos.

Cae el ramo de flores a mi lado. Me eh quedado inmóvil por el pánico. Ella esta tiesa, en el limbo con la oportunidad de regresar, solo necesito hacerle llegar mi aliento caliente. Sumergir mi mano en la oscuridad y rescatar un alma antes de que se hunda. La imagen se forma en mi cabeza con solo pensarlo. Vestido blanco movido como si estuviese en el agua, cara pálida, brazo estirado con los dedos bien abiertos y la mirada clavada en mis ojos. Reclamándome que la deje ir. Que no le dije la suficiente cantidad de veces que la amaba. Que no le di la montaña de besos que ahora no se donde guardar. Que no logre que ella sintiera lo que yo por ella. Esto esta mal, muy mal. Esta oscureciendo y estoy lejos de casa. Tengo miedo. No escucho nada. No te tengo. Tengo miedo. No se buscar el camino si no camino contigo. Con mis manos por delante palpo el mundo pero me doy cuenta que al irte me quede ciego. Eras mi luz, todavía podes volver guardare un poco de esperanzas.

No he Cumplido mi Sueño.

2008-03-01T15:19:00.000-08:00

Esto soñé, tal cual, de la noche del 28 a la mañana del 29 de febrero de 2008.

Un grupo de actores y yo escapamos de otro grupo que puede haber sido la policía o alguien que quería darnos caza por algún motivo no explicado. Teníamos un plan para evadirlos, pero falló y sólo conseguimos demorarlos trabando la puerta de mi departamento (que no es donde vivo en el mundo real). Los perseguidores arremeten contra la puerta. Sabemos que es cuestión de segundos para que entren. Vamos al balcón, la única salida, y empezamos a buscar alguna posibilidad de escape. Susan Sarandon sugiere saltar hacia una pileta que está unos cien metros hacia abajo y veinte hacia delante. Intento explicarles que no vamos a caer en diagonal, sino en línea recta. La pileta podrá parecer accesible desde acá, pero en realidad vamos a terminar hechos puré a dos metros del edificio. Pero no me hacen caso, así que yo hago la mía. En lugar de saltar tratando de alcanzar la pileta desde la cornisa del balcón, salto hacia la derecha, hacia un macetero que se encuentra debajo de mi ventana. La idea es que cuando los perseguidores lleguen, vean a todo el grupo hecho puré, mientras yo me escondo en el baño de mi propia casa. Una vez que se fueran, yo me iría caminando. Sé que está mal que abandone a mi grupo pero me lo justifico diciéndome que si se hiciera una película del Capitán Marvel o de Acquaman, yo podría interpretarlos. Así que salto al macetero, abro la ventana, entro al baño y todo se pone negro.

Me despierto en el living de mi departamento (en el que vivía en el sueño, pero que no existe en la realidad). El piso es a cuadros negros y blancos y las paredes blancas. Noto que me faltan mis películas y mis libros. La biblioteca y la estantería con los dvds están vacías. Me levanto y voy al departamento de mi hermana mayor, que vive al lado (en el sueño). Entro sin que nadie me abra y me pongo a revisar.
-¿Qué buscás? –me dice mi hermana, entrando por una puerta con ventana.
-Desaparecieron mis libros y mis películas, ¿los tenés vos?
Estamos en el comedor diario. Hay una mesa cuadrada de madera en el centro, entre mi hermana y yo, además hay un microondas a un costado y las paredes tienen un empapelado blanco con flores rosas ordenadas simétricamente. De mi lado hay un mueble con una tele y una especie de cómoda muy oscura, llena de papeles y cositas sueltas.
-¿Qué estabas leyendo?
-El Perfume.
Y empieza a recitarme textualmente el capítulo en donde yo había dejado el libro.
-Pero no quiero que me lo digas, quiero leerlo yo.

Cuando mi hermana se va, se acerca a mí el vecino del otro lado (parece que la casa de mi hermana era de fácil acceso), que es Haywire, el loco de Prison Break. Vestido con la remera a rayas que lo caracteriza, me dice que todos me están mintiendo, que yo perdí la memoria, que algo pasó, y que me lo están ocultando. Haywire está loco, lo sé. Pero tiene un punto fuerte. Todo se había vuelto oscuro en el baño, y yo había aparecido en el living, sin mis películas y mis libros. Si Los Perseguidores me hubiesen encontrado, como yo pensaba que había ocurrido cuando todo se volvió oscuro, yo no hubiese aparecido en el living. No hubiese aparecido directamente. Pero acá estoy. Algo raro está pasando.

Llego a lo de mis abuelos. A esta altura ya doy por cierta la teoría de Haywire. Yo perdí la memoria. Olvidé un segmento de mi vida y, por alguna razón, mi familia quiere ocultármelo. Abren la puerta mis primos, que me miran, tratando pero no pudiendo evitar las lágrimas. Está muy claro que me ven con lástima. A pesar de que te puede dar mucha pena que algún ser querido pierda la memoria, da miedo imaginar la posibilidad de que algo mucho peor me haya ocurrido. Mi primo me abraza. Noto que es más bajo que yo, cuando en la realidad es más alto. Es lógico, pienso, uno crece cuando duerme y yo llevo durmiendo quién sabe cuánto tiempo. Por alguna razón, relaciono la pérdida de la memoria con el dormir. Quizás por todas las veces que dije que tenía ganas de irme a dormir y despertar tres meses después, como una forma de olvidar. Me le acerco a mi mamá y la confronto. Le digo que sé que perdí la memoria, que me lo quieren ocultar, y que desaparecieron mis libros y mis películas. Mi mamá se resiste pero termina confesando. Me atraparon Los Perseguidores, que resultaron ser una especie de policía especializada, tipo FBI, y habían hecho un trato con mis papás. Me dejaban libre pero yo tenía que perder mi memoria y entregar mis libros y películas. Quizás pensaran que ver películas como El Club de la Pelea o Memento, lo convierte a uno en un peligroso criminal.

Ahora camino. La calle es una mezcla entre el recorrido de la casa de mis abuelos a la casa en la que vivía hasta el 2000 y el recorrido entre mi casa de Estados Unidos y el hotel en el que trabajaba, con largos paredones color crema y palmeras en la mitad de la calle. Muchas, además, están caídas sobre la calle y la vereda. El cielo es muy blanco. Unos metros más atrás me sigue mi hermano, como asegurándose de que estoy bien. Lo reto, le digo que quiero estar solo. Pero él sigue detrás mío. En un momento se me acerca y me dice: ¿No querés saber hace cuánto tiempo que no tenés un recuerdo?”. Nos acercamos a un puesto de diario. En realidad, es una máquina expendedora de diarios. Ya no hay más puestos de diarios, las cosas han cambiado. Pongo una moneda y la máquina empieza a echar varios ejemplares. La Nación, Clarín, Olé, La Razón y algunos más que no recuerdo. Tomo uno. Veintinueve de Septiembre de 2009. Me recorre un escalofrío por todo el cuerpo. Pasó más de un año. “Por Dios –pienso-, tengo veinticinco años”.

Abro los ojos. Miro la hora. Son las seis de la mañana, todavía puedo seguir durmiendo. Ahora sueño que estoy de nuevo en el colegio. Es un sueño raro y se ha vuelto muy difuso desde que me levanté. A las nueve suena el despertador. Lo apago. Pienso cuánto tiempo más puedo dormir. Lo corro para las nueve y veinticinco y sigo durmiendo. Retomo el sueño inicial.

Estoy en el patio de mi actual casa, pero las circunstancias son las mismas de antes. Hace más de un año que perdí la memoria, y no sé qué pasó en el medio. En el living está mi hermana, la que me sigue, mirando la tele. Yo entro a la casa por la puerta de la cocina. Meto la mano en el bolsillo y saco el celular, para ver si tengo algún mensaje. Tengo cinco. “Qué celular de mierda, ni lo sentí vibrar”, pienso. El aparato parece hecho pelota. Cada tanto aparecen franjas horizontales de lluvia, como cuando la ficha de la televisión por cable no está bien conectada. Miro el primer mensaje. Dice: Esperá que ahora voy a buscarte. Sé que es de mi papá sin ver el remitente (mi celular no muestra mensaje y remitente en la misma pantalla), me lo mandó cuando yo me fui de lo de mis abuelos. El siguiente también es de él: Guardá este número, es el mío, papá. Pero ya lo tengo. Yo perdí la memoria, el celular no. El tercero dice: Que tengas una linda semana. TR mamá te quiere mucho. Sé que TR quiere decir mi, aunque no entiendo cómo pudo confundir esas dos letras, no coinciden en el celular ni están alineadas en el teclado. Creo saber quién mandó el mensaje, pero igual busco el remitente. Es de la chica que me imagina. “Que tengas una linda semana. Mi mamá te quiere mucho”. Responder: Y vos?. Suena la alarma. Son nueve y veinticinco.

frcass.

ANEXO.
Y... Aserejé-ja-dejé-dejebe...

No he Encontrado el Amor de mi Vida: Más Libertad.

2008-02-27T19:03:00.001-08:00

Mientras estuve en Estados Unidos trabajé en un hotel. Saliendo, un día, saludo a una compañera y a una muchacha rubia muy linda que estaba con ella, que pensé que era de housekeeping porque estaba vestida de gris, pero resultó ser la hija. “Él es frcass, el argentino”, le dice mi compañera a su hija, que se pone colorada y vuelve a saludarme. Nunca fui bueno para darme cuenta cuándo le gustaba a alguien, pero esta vez me pareció bastante obvio, pero, hija de una compañera de trabajo con la que no tenía demasiada relación, era complicado que la volviera a ver. Así que decidí decirle a todo el mundo lo linda que me había parecido la muchacha rubia, esperando que alguien cometiera la indiscreción de decírselo a mi compañera, que ésta se lo dijera a su hija, y que ella hiciera el esfuerzo por volver a verme. Finalmente, la que lo hizo, fue una de mis room-mates. Otro día, en el break para almorzar, mi compañera recibió un llamado de su hija. Para ponerme incómodo, la puso en speaker, justo cuando ella le pedía que me sacara una foto y se la mandara. No la dejé que me fotografiara y le dije que me diera el mail de la hija que yo le mandaba. A partir de ahí, nos mandamos algunos mails y fuimos a comer un par de veces y a una feria. Siempre con toda la familia presente. Madre, hermano, tía, primos. Nunca a solas. Cerca de la fecha de mi regreso, le escribí que por falta de tiempo, habían muchas cosas que no podría hacer, como ir a Las Vegas, pero que no me iría sin un beso de ella. Respondió que no me iba a besar, que no tenía sentido si yo ya me iba. La noche antes de mi regreso, fuimos a comer con un grupo de gente incluyendo a mi compañera. En la despedida le dije que le diera más libertades a su hija o se le iba a volver en contra. Me acosté y un par de horas después me levanté para irme al aeropuerto. Una vez en la Argentina, me encontré en el Messenger con otra de mis room-mates, que me dijo: “No sabes, al ratito que te fuiste para el aeropuerto, llegó la hija de tu compañera a buscarte. Pero le dijimos que ya te habías marchado”.

frcass

ANEXO.
Los pelos de mis pies se peinan raya al medio.

Lo que Viene.

2008-02-24T08:51:00.000-08:00

Todo hoy en día es una trilogía. Está la trilogía por duplicado de La Guerra de las Galaxias, la de El Padrino, la de El Señor de Los Anillos, El Hombre Araña, Shrek y seguimos. Por eso, nohevivido no podía quedarse afuera de esta moda y a partir del miércoles que viene estrena su primera trilogía, No he Encontrado el Amor de mi Vida. Más adelante aparecerá la segunda trilogía, No he dicho Adiós, que debería ser la última pero uno nunca sabe qué se le puede ocurrir.
Así que ya saben, a partir del miércoles tendrán una trilogía de amores frustrados primero y muerte después, y que viva la vida.

frcass.

No he compuesto una Canción.

2008-02-20T15:31:00.000-08:00

La muerte tiene algo de poético. Bastante, en realidad. Ha sido la inspiración para grandes creaciones. Musicales, por ejemplo. El asesinato de sus tías, inspiró a Fito Páez a escribir Ciudad de Pobres Corazones; la muerte de su hijo, a Eric Clapton a escribir Tears In Heaven; y su propio e inminente deceso, inspiró a Freddie Mercury a escribir The Show Must Go On. Del lado opuesto a estos músicos que tuvieron a la muerte como musa, está Elvis Presley. El tipo vivió una vida de película (es más, tiene una película sobre su vida, con Jonathan Rhys Meyers), cambió la historia de la música (era, entre otras cosas, el ídolo de John Lennon), pero su muerte fue casi absurda. Murió sentado en el inodoro (se encerraba en el baño para que su séquito no lo molestara), leyendo y comiendo melón. Al morir, se cayó para adelante y se rompió los dientes, por lo que, apenas lo encontraron, creyeron que había sido asesinado. Yo una vez me atraganté con un caramelo Stani. Para ser precisos, cuando tenía catorce años me atraganté con un caramelo Stani en el colegio. En realidad no fue con el caramelo, sino con la saliva mezclada con el jugo del caramelo. Preocupado por el qué dirán, me metí en el baño, para que nadie me viera, y tratar de solucionar la situación. Y el agua pasaba, pero el aire no. Y me empecé a desesperar. Justo entró al baño Rafa Gorgory, un compañero de mi hermano, un año mayor que yo, y le empecé a hacer señas (no podía emitir sonidos) para que me golpeara la espalda, que me ahogaba. Desconcertado, sin entender, me miraba y sólo decía "¿Querés que llame a tu hermano?". En un último esfuerzo llegué a decir: "Golpeame". Así hizo y el aire pasó por mi garganta y llegó a mis pulmones. Aire. Qué rico aire. Había estado como un minuto sin respirar, que parece poco pero es demasiado. Y me salvó Rafa Gorgory. Si no, hubiese muerto en el baño. Como Elvis. Pero sin la gloria.

frcass.

ANEXO.
Anoche soñé que yo era Michael Scofield.

No han Vivido: Axel Marazzi.

2008-02-16T17:42:00.000-08:00

“Fue culpa mía por haber pateado mal”, dice Fede. “Fue culpa mía por no atajar el penal”, dice Bocha. “Fue culpa mía por no pasártela a tiempo”, dice el Colo. “Es culpa nuestra este vestuario en silencio”, dicen todos. Y a todos se nos hace un nudo en la garganta. Nos duele el alma.

“No es importante, ni el fin del mundo, arriba chicos, somos segundos…”, dice el morocho de pelo largo que no me acuerdo cómo se llamaba y todos se ponen a festejar. Y a todos se nos pone la piel de gallina. Descubrimos lo que es la hidalguía deportiva.

Gastón, el de rulos, está en silencio. No siente que nada en la derrota ante los Killer fue culpa suya. Y cuánta razón que tiene. Gastón es la estrella, el alma del 25 de Mayo (al menos hasta la irrupción de Gamuza). No por nada usa la 10 bajo esos rizos dorados. Y cuán importante será para que Los Cebollitas salgan campeones del mundo, con lo que dejarán atrás el histórico mote de subcampeones como epílogo del programa (no sin antes enseñarle a todos los niños una valiosa lección quemando vivo a Don Lucero).

Después de despedirse del personaje de Gastón, Axel Marazzi deambuló por varios programas de Telefé sin demasiada suerte. Y nada más. Su carrera se estancó y las malas lenguas dicen que habríaxse visto envuelto en un oscuro incidente (habría recibido una golpiza por intentar robarle un vino a un grupo de jóvenes). Pero en la Internet, Marazzi encontró un lugar para poder expresar sus gustos y sus fotos (observando.tumblr.com y flickr.com/photos/amarazzi). Fue su relanzamiento, para hoy, a los veintiún años, haberse reinsertado en el mundo del cine (aún con la porra). Sí, hoy trabaja en un video club de Quilmes.

frcass.

ANEXO.
En la película Children of Men (Hijos del Hombre), la persona más jóven del mundo es un argentino llamado Baby Diego. El actor que hace de Baby Diego es Coqui de los Cebollitas.

No he escrito un Best Seller.

2008-02-13T16:16:00.001-08:00

Marzo de 2043.

A las nueve de la mañana suena el despertador. Lo apago rápido. No debería ni haber sonado, hoy es sábado. Me olvidé de sacarlo. Giro sobre mi brazo izquierdo poniéndome de frente a mi mujer. Ni se inmutó por la alarma. Duerme. Con expresión de desprecio. Las sombras que se le forman en la cara parecen hechas con carbón. Era linda. Muy linda. Podía hacer que yo hiciera cualquier cosa. Lo que fuera. Quiero seguir durmiendo. No puedo. Su brazo derecho pasa a mi lado de la cama. Es una idiotez. Lo sé. No debería molestarme. Pero me molesta. Mucho. Aunque cierre los ojos no puedo dejar de ver ese brazo invasor. No puedo seguir durmiendo. Me levanto. Voy al estudio, donde tengo mi computadora. Donde yo debería estar escribiendo mi próxima novela. El best seller.

Hace dos años que no escribo nada. De la editorial no me presionan. Creo que ya no quieren que la escriba. Hace unos cuatro años salió mi primera novela. Se vendió bastante bien. No fue un éxito pero se agotó la primera tirada. Mi agente entusiasmó al editor y decidieron hacer una segunda tirada incluyendo publicidad. Fue un fiasco y le hizo perder mucha plata a la editorial. Según el editor, fue culpa mía, porque fui a un programa de televisión e hice sentir incómoda a la conductora. “Nadie compra libros de amor de un tipo que da miedo. Si hubieses escrito un policial estaríamos nadando en plata”, me dijo. No me quejo. Con los artículos que escribo para Clarín (para los Suplementos de Cultura, Espectáculos y Deportivo) y para un par de revistas de acá y de afuera me alcanza para vivir de la escritura.
Prendo la computadora. Reviso los mails. Tengo uno de un evento al que no voy a ir, que elimino, y otro de mi hijo varón menor titulado “RE: Sueños”. Ayer le mandé un mail diciéndole que había soñado que estábamos en un barco pirata y que él vomitaba por la borda mientras yo le sostenía el pelo. No lo soñé. Lo inventé para tener una excusa para escribirle. Desde que se fue de casa lo extraño mucho. Mientras leo el mail escucho que mi mujer se levanta. Pasa por delante de mi estudio. No me saluda. Va a la cocina y pone TN. Leo el mail de mi hijo. Dice: “No te preocupes, Papá, ya me voy a cortar el pelo. Saludos”. Sonrío. Qué pibe este. Me levanto y voy a la cocina. No puedo dejar de sonreír. “¿Qué pasa?”, me dice. Seria. Con cara de enojada. Con cara de vieja malhumorada. “Me quiero separar”, respondo. “Ah”, dice. Abre la heladera. Se sirve jugo de naranja. Le da dos tragos. Agarra el control remoto. Cambia de canal.

frcass.

ANEXO.
Hoy sólo quiero decir que Ortega hace todos los pases mal.

No han Vivido: Paul McCartney.

2008-02-09T10:42:00.001-08:00

En 1967, salió a la venta el Sgt Pepper’s Lonely Hearts Club Band de Los Beatles. Justo después de Within You Without You, en la pista número nueve, estaba una canción de amor que le había escrito Paul McCartney a su mujer Linda, llamada When I’m Sixty-Four (Cuando Tenga Sesenta y Cuatro). Sir Paul se imaginaba un futuro junto a ella, en el que ella tejía, él reparaba tomacorrientes y después, juntos, trabajaban en el jardín (“Quién podría pedir más”, dice en la canción). Y todos los veranos, irse a la Isla de Wight, con los nietos: Vera, Chuck y Dave.

El 18 de junio de 2006, Paul McCartney cumplió sesenta y cuatro. Para ese entonces, su mujer, Linda, había muerto hace ya varios años de cáncer; Paul se había vuelto a casar con una modelo de una sola pierna llamada Heather Mills de quien se divorció en 2006 y con quien tuvo una terrible batalla por la división de bienes y por la tenencia de su hija, Beatrice, de tan sólo dos años; y tenía cinco nietos, dos de ellos mayores que su hija más pequeña: Arthur, Elliot, Miller, Beckett y Bailey (la única niña). Ni Vera, ni Chuck, ni Dave.

frcass.

No he ido a lo de Tinelli 2.

2008-02-06T20:37:00.000-08:00

A unos metros, un hombre se ríe. Cuando lo miro me dice, entre una pitada y otra: “Los hombres de ojos amarillos suelen reírse solos”. Él también tiene los ojos amarillos…

Quiero poner mi cara más amable. De sonreír. Pero sé que no lo logro. El hombre de los ojos amarillos, el otro, el que no soy yo, vuelve a darle una pitada a su cigarrillo, sin dejar de mirarme. Tratando de parecer que le resto importancia a la forma en que me observa, comienzo a pasear la vista por la Terminal, concentrándome en el lugar vacío en el que estacionará mi micro. Pasan diez, treinta, cuarenta y cinco segundos y el hombre sigue mirándome, como mira un padre a su hijo dibujar. Saco el celular del bolsillo de mi bermuda y miro la hora. 21.50hs. No me cambia nada. No sé a qué hora viene el trasbordo. Sí, pienso, debería llevar a arreglar mi reloj pulsera. Es muy incómodo mirar la hora del celular. Aún observándome, el hombre dice:

—Armate de paciencia, pibe, que ese micro a Buenos Aires no llega.

Lo miro asintiendo, levantando las cejas, que es mi gesto amable. Para mi interior, me digo, “No me vas a coger, viejo de mierda”. El hombre vuelve a reír y estoy cada vez más incómodo. De la mochila saco unas tortillas (una especie de pan sin levadura) y empiezo a comer. Tengo que parecer ocupado.

—Tortillas, ¿eh? Me encanta a mí. ¿Las compraste en Jesús María?— Asiento, ya sin mirarlo. No sabía que las tortillas de Jesús María fueran tan famosas. —Bah, tu hermana te las compró—, agrega.

Lo miro. Este me está siguiendo. ¿Cómo puede saber eso? Lo miro fijo. Los ojos se me ponen vidriosos. El micro no llega a Buenos Aires porque este nos va a matar a todos. O, lo que es más importante, me va a matar a mí.

—No te preocupes, el perro va a estar bien—. Quemú Quemú, el perro de mi hermana, estaba con garrapatas. Mi hermana le puso Off para matarlas, pero el perro se lo lamió y se intoxicó. Así que me dejó en la Terminal y se fue para el veterinario. El hombre de los ojos amarillos ya no me incomoda. Me asusta. Agarro el bolso para irme, no me importa perderme el trasbordo.

—Vos también vas a estar bien. No te voy a matar. Ni a nadie del micro. Pero en la Ruta 9, Kilómetro 92, a la altura de Zárate, se van a trabar los frenos del micro y se van a quedar varados más de seis horas. Igual, tu papá va a salir antes del hospital y te va a ir a buscar. Pero la madre de las chicas que fueron a lo de Tinelli se te va a pegar y vas a tener que llevarla con vos.

—Ah—, respondo confundido.

—Pero vas a estar bien. La gente como vos debe adaptarse al medio para poder sobrevivir. Pero vos no lo hagas. Vas a estar bien.

—¿Voy a terminar bien?

—No. No vas a terminar. Vas a estar bien. Acordate: Vos sos inmortal hasta que se demuestre lo contrario— Y ahí, aunque trato de evitarlo, sonrío, con sinceridad, mostrando los dientes. Y él también sonríe, igual que yo.

—¿Cómo te llamas?—, pregunto.

—Respondo a muchos nombres.

—¿Por ejemplo Dios?

—Por ejemplo Jorge.

frcass.

ANEXO.
Quiero celebrar mi vigésimo post, diciendo que me gusta tu sonrisa.

No he ido a lo de Tinelli.

2008-02-02T10:32:00.000-08:00

Tenemos que hacer un trasbordo en Córdoba Capital, por lo que al llegar a la Terminal, nos bajamos y esperamos a que llegue el nuevo micro, que nos trasladará a Buenos Aires. Por un momento me asusto. No reconozco a las personas que están a mi alrededor. ¿Se habrá ido mi micro sin que me diera cuenta? ¿Podré ser tan idiota? Sí, puedo, pero, ¿se fue? Cuando veo a un pibe con camperita de Suiza me tranquilizo. Es el que se bajó antes que yo. Tengo que esperar nomás. Odio esperar. A unos metros, otros jóvenes que también esperan, se convidan un cigarrillo e inician una conversación. El único momento en que me gustaría fumar es cuando espero. Los que fuman no parecen aburrirse. Parecen estar haciendo algo interesante. El momento en que me alegro de no fumar es el resto del tiempo. Además, me salva de iniciar conversaciones mínimas con extraños. Bastante tengo con mi compañera de asiento que me cuenta que sus hijas fueron a lo de Tinelli y llevaron salames. Un día de estos tomo coraje y, cuando alguien quiera iniciar una conversación de esas, le digo: “Sorry, no hablo espanol”. Unos días antes, en Córdoba, fui a un boliche con tres amigos y uno me dijo que me hiciera pasar por yanqui. Entonces le empezó a hablar a una chica y en un momento le dice: “Él es un amigo mío de Estados Unidos”. Me acerco, la saludo con dos besos (costumbre europea y correntina, no yanqui, pero ella no detecta mi error cultural) y cerca de su oído digo, “Do you speak english?”. Pero, no, no hablaba inglés. Y me tuve que quedar el resto del tiempo callado mientras los demás hablaban en castellano. Todavía esperando el micro me río solo. Unos minutos después veo subirse a un micro rumbo a Humahuaca a una mina rapada a la que había visto en el mismo boliche, y a la que, después de un par de tragos, le grité “¡Sinead O’Connor!”. Otra vez, río sólo, esperando el micro que me lleve a casa. A unos metros, un hombre suelta una carcajada. Cuando lo miro me dice, entre una pitada y otra: “Los hombres de ojos amarillos suelen reírse solos”. Él también tiene los ojos amarillos.

Continuará.

frcass.

ANEXO.
Cuando Batman aplaude, ¿bate palmas?

No he visitado Cuba.

2008-01-22T10:33:00.000-08:00

El psicoanálisis dice que la primera cosa que separa al hombre del animal es la prohibición del incesto. En otras palabras, no serruchar con los parientes es más importante que la capacidad de razonar, por ejemplo. Y a pesar de que se pueda creer que esta es una más de las tantas reglas sin sentido que impone la Iglesia Católica, en realidad parte de una base científica. Todos sabemos, que cada ser humano hereda los genes de sus padres. Si uno de ellos tiene un gen defectuoso, es posible que sus hijos lo hereden. Y a su vez, éstos se lo pasarán a sus propios hijos. Ahora, si una de estas personas tiene un hijo con otro miembro de su familia, la posibilidad de que el nuevo niño tenga ese gen defectuoso se multiplican. Así pasó con los miembros de la Coronas Europeas, que en un principio se casaban para unir lazos, hasta que llegó un punto que todos eran parientes de todos. Y eran cada vez más deformes.

En un experimento fallido, el aparentemente cura Gargamel, creó una nueva raza de humanoides que llevaron el nombre de Pitufos. Los Pitufos vivían en una especie de aldea de hongos alucinógenos, bajo un sistema comunista. Lo que hacen es para todos, con un líder paternal, Papá Pitufo, que administra y ordena. En realidad, Los Pitufos (originalmente Les Schtroumpfs), son una creación del dibujante belga Peyo, a quien no conozco demasiado, pero que alguna fijación con el incesto debe tener, pues imaginó un mundo en el que noventa y nueve pitufos macho, se desvelaban por darle a la única hembra (Pitufina), a pesar de ser todos hijos del mismo padre.

En este momento, Usted estará esperando una sórdida historia de incesto entre Francisco Cásserly y algún familiar. Pero no, lo siento, nunca hice nada incestuoso. Y eso que tengo veinticuatro primas (Sole, Paula, Lucila, Mercedes, Pía, Florencia, Mariana, Catalina, Paz, Luli, María, Clara, Ángeles, Agustina, Carolina, Sofía, Magdalena, Luz, Inés, Laura, Flopi, Keila, Muriel y Catalina2). Lo que voy a hacer es contar la Navidad en la que mi hermano, mi primo y yo nos pasamos burlándonos de un chico bastante tarado que estaba ahí (el hijo de la hermana del marido de la hermana del marido de la hermana de mi mamá o el hijo del concuñado de mi tío), para enterarnos, volviendo a casa, que tenía un retraso mental. Bueno, quizás haya sido fruto de un incesto.

frcass.

ANEXO.
Dos cosas que creo que no voy a escuchar nunca en mi vida: "Ese bebé se depila el entrecejo" y "Disculpe, pero creo que este profiterol es suyo".

No he Sabido Expresarme.

2008-01-16T06:42:00.000-08:00

No sé qué decir. No ahora. En general. No sé cómo mantener una charla trivial. No sé responder a los comentarios de rigor, como “Qué calor de locos”. El otro día pedí un Destornillador en un bar y cuando el gracioso de la caja me preguntó “¿Un Philips está bien?”, no supe qué decir, más que “Bueno”. Y bueno, acá un Top5 de situaciones en las que no supe qué responder.

5.- 1999. Camino rumbo al Club Municipal de Olivos (El Golfito), con la camiseta de River puesta. Días antes, Los Millonarios se habían salvado de una goleada en la Copa Libertadores, gracias a su arquero, Germán Adrián Ramón Burgos. En un momento, un empleado de Oca me grita “Eh, aguante el Mono Burgos”. Yo lo miro y sigo caminando sin responder. Nueve años más tarde, aún no tengo respuesta.

4.- 2004. Una compañera de la UBA que yo no conocía ni identificaba, manda un mail a toda la clase pidiendo las consignas del próximo Trabajo Práctico, que yo le envío. El jueves siguiente, al final de la clase, se acerca y me dice: “frcass, yo soy Gabriela, gracias por mandarme la información del trabajo”. Yo la miro, digo “Ah”, me doy vuelta y me voy.

3.- 2006. Paseando por Hollywood, veo un punk. Pero un punk posta. Cresta gigante roja, sin pelo en el resto de la cabeza, ropa de cuero. Me paro a unos metros para que me saquen una foto a mí y que, casualmente, él aparezca. Pero se da cuenta y nos grita: “The picture ain’t free, mother fucker (La foto no es gratis, coge madres)”. Yo lo miro y sin responderle nada me escapo. De nada sirve, pues la chica que sacó la foto entra en pánico y la borra de la cámara.

2.- 2005. Salgo de trabajar a la medianoche, en el microcentro, y, camino a la parada del 152, se me acercan dos quinceañeros cuidacoches. Sé que se viene el mangazo, por lo que preparo el “Tengo sólo para viajar”. Pero su pedido me descoloca: “Eh, amigo, no tenés un peso para el cyber”. Sin detener mi paso, lo miro y digo “¿Eh?”.

1.- 2007. Tribunales. Busco una oficina, la de un tipo al que le compré Corto Maltés de la Biblioteca Clarín de la Historieta. Cuando salgo del Subte me cuesta darme cuenta para qué lado está cada cosa, por lo que uso la Guía T para ubicarme. Un linyera de la zona me pide plata y se la niego con la cabeza. Cuando paso a su lado, me pone el pie para que yo tropiece, pero sin éxito. Con mi mejor cara de malo me doy vuelta para fulminarlo con la mirada y me dice: “Hablame, hijo de puta”. Lo sigo mirando un par de segundos más, me doy vuelta y me voy. El Corto Maltés me espera.

frcass.

ANEXO.
No sé qué decir.

He sido Secuestrado!

2008-01-09T11:31:00.000-08:00

Astigueta, Santiago Pío, ha sido secuestrado. Es por eso que en estos últimos días no ha podido subir su cuota semanal de historias extrañas. Como para mí era más fácil abrir el Microsoft Word que tomarme un colectivo y un tren hacia Bella Vista, hoy podrán leer una historia vivida por frcass pero relatada en estilo Astigueta.

frcass.

Domingo a la mañana. Cumpliendo las ordenanzas de un manual de parejas que nunca nadie escribió, él y ella se sientan en un bar a desayunar. Si te quedas a dormir en lo de tu novia, deberás desayunar con ella. Entonces, él la lleva a desayunar a un bar. Ella no quiere que él se vaya, y él quiere salir para estar más cerca de su propia casa. El mozo los observa. Se da cuenta de que son novios, solamente porque son muy jóvenes para ser marido y mujer. Tampoco le importa. Camina arrastrando los pies, como si no hubiese salido de la casa. Como si aún tuviera puestas las pantuflas. Está cansado. Pero no por haber dormido poco. Por haber elegido mal. Mientras espera que preparen el café para los novios, se imagina con las chicas. “De joven era buen mozo, ahora soy solo mozo”, se imagina diciéndoles y haciéndolas estallar en carcajadas. Hace años que pensó ese chiste, y todavía no encontró a quién contárselo. Las chicas no están más. Dejaron de verse después de que Julio murió de Sida. Algunas hasta renegaron de quién eran, se casaron con mujeres y tuvieron hijos. Les lleva el café y las medialunas a los novios. Él lo mira con pena. Le observa la peluca naranja mal acomodada. Le mira los anillos enchapados en oro. Los anillos falsos enchapados en oro. Parece que lo entiende. Que con su mirada le está diciendo, que no es su culpa, que Alfredo era un hijo de puta por pegarle, por mentirle todos esos años diciéndole que iba a dejar a su mujer, que él se merecía alguien mejor, que lo quisiera de verdad, que lo valorara, que lo respetara. Al mozo se le hace un nudo en la garganta, quiere agradecerle pero las palabras no le salen. Sin dejar de mirarlo, con sus ojos verdes, el muchacho le dice:
– ¿No me traés un jugo de naranja?

Aclaración: éramos mi por entonces novia y yo desayunando en La Farola de Nuñez. El mozo tenía peluca.

No he Empatizado.

2008-01-05T09:53:00.000-08:00

frcass ha iniciado una sesión.

La Hippie Cane dice:
Hola.

frcass dice:
Hola, ¿qué tal?

La Hippie Cane dice:
Bien, ¿vos?

frcass dice:
Mal, los chanchos rompieron el cerco y se comieron los tomates.

La Hippie Cane dice:
¿Qué chanchos? ¿Qué? ¿Tenés una granja?

frcass dice:
Granja del Sol. O no. Depende de la hora.

La Hippie Cane dice:
Jaja. ¿De dónde sos?

frcass dice:
De la República Argentina, ¿vos?

La Hippie Cane dice:
También. ¿Qué parte?

frcass dice:
Santa María de los Buenos Aires.

La Hippie Cane dice:
¿Qué parte de Santa María de los Buenos Aires?

frcass dice:
Del Partido de Vicente Fidel López. O Vicente López y Planes. No estoy seguro.

La Hippie Cane dice:
Ahap.

frcass dice:
¿Vos sabés?

La Hippie Cane dice:
También. De Olivos.

frcass dice:
¿Pero cómo es? ¿Vicente Fidel López o Vicente López y Planes?

La Hippie Cane dice:
Ah no, ni idea.

frcass dice:
¿Te drogás?

La Hippie Cane dice:
¿Por qué lo decís?

frcass dice:
Pregunto. Para conocernos.

La Hippie Cane dice:
No. Pero nunca voy a decir nunca. ¿Vos?

frcass dice:
Lo acabás de decir. Dos veces.

La Hippie Cane dice:
Que nunca voy a decir nunca voy a probar porque uno nunca sabe.

frcass dice:
Lo dijiste dos veces más.

La Hippie Cane dice:
Bueno, callateeeeeeeeeee.

frcass dice:
Emmm, ¿te parece empezar el día mandándome a callar?

La Hippie Cane dice:
Jaja, capaz te sirva. ¿Años?

frcass dice:
37, ¿vos?

La Hippie Cane dice:
29.

frcass dice:
El otro día tenías 20. Una locura total.

La Hippie Cane dice:
Vos el otro día tenías 22, creo.

frcass dice:
Estoy avejentado.

La Hippie Cane dice:
Jaja.

frcass dice:
Posta. Si me ves me das treinta largos. Te paso una foto (ver recuadro). Aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá aceptá.

La Hippie Cane dice:
Jaja. Dale, pasame una tuya en serio.

frcass dice:
Yo estoy ahí, tenés que mirar desenfocando los ojos.

La Hippie Cane dice:
Ok. ¿Y qué hacés de tu vida?

frcass dice:
Cuido la granja, preparo Nesquikes, pido pizzas, ¿vos?

La Hippie Cane dice:
Me re boludeás, chau.

frcass.

ANEXO.
Siete pisos es demasiado alto para una pantalla de cine, Señor IMAX.

No he sido Swinger.

2007-12-29T10:44:00.000-08:00

Domingo 16 de Diciembre. Sentada a la mesa del patio, Diana Evelina Norris comenta sobre el escándalo del pueblo en el que resultó en que todos eran infieles. Casi sin pausa, menciona que un amigo suyo, que vive en las Islas Malvinas, le contó que ahí la gente se aburre tanto que tomó la costumbre de realizar fiestas swingers. Todos ponían sus llaves en un bowl y luego sacaban una al azar, con cuyo dueño se irían a la cama. Del otro lado de la mesa, a frcass, su nieto, le surge un interrogante. ¿Qué ocurre si te toca una mujer espantosa? ¿Y si agarrás la llave de una pareja gay? Ahora, dado que en Malvinas hay más ovejas que personas, si te toca la llave de un granjero que esté en pareja con un ovino, ¿estás obligado moralmente a hacerlo con la oveja? ¿Quedás escrachado socialmente si no concretás el coito? ¿Qué pasa si aceptás hacerle el amor pero te negás a besarla? ¿Si alguien se pone de novio con una oveja, la besa? ¿Le cepilla los dientes? ¿Le dice apodos cursis, como, por ejemplo, Ricitos?
En la película de Woody Allen, Todo lo que Usted Siempre Quiso Saber Acerca del Sexo (Y Nunca se Atrevió a Preguntar), el personaje interpretado por Gene Wilder se enamora de una oveja a tal punto, que pierde su mujer y su prestigio por no renunciar a ella. Y surgen más interrogantes. Estas personas que encuentran placer en la relación ovinosexual, ¿hacen diferencia entre machos y hembras? ¿si un tipo tiene relación con una oveja macho, puede ser considerado como homosexual? ¿Si una mujer tiene sexo con Alcides, puede ser señalada como ovinosexual? ¿Es ovinosexual un término válido? ¿Se puede ser ovinosexual y heterosexual? ¿Existirá alguien que prefiera a las mujeres humanas pero a las ovejas macho?
Pasada las diecinueve horas, Diana Evelina Norris se retira a su hogar dejando atrás un tendal de dudas que su nieto no puede responder. ¿Usted qué opina?

frcass.

ANEXO.
Hasta los diez u once años creí que se pronunciaba fermacia y no entendía por qué se escribía farmacia.

No he Contagiado el Espíritu Navideño.

2007-12-22T13:00:00.000-08:00

Entré legalmente a los Estados Unidos el 19 de diciembre de 2006, con un bolso, una mochila y quinientos dólares metidos en una riñonera que iba por debajo de la ropa. Tres días antes había estado festejando mi vigésimo tercer cumpleaños en la casa de mis abuelos maternos. Cuando terminó la celebración me despedí de mi abuela con un “nos vemos a la vuelta”. Murió en marzo. Ya no la volví a ver. A las doce de la noche del 24 elevé mi vaso junto a nueve sudamericanos (cinco argentinos, un peruano, dos peruanas y una chilena) a quienes conocía desde hacía cinco días. También estaba presente Ricardo, un dominicano a quien llamábamos Licaldo por su incapacidad para pronunciar las erres, que no brindó. Desconocía la costumbre de festejar a la medianoche, ni la comprendía. Tampoco conocía a su hijo que había nacido después de que él se fuera para el gran país del Norte. Una vez me invitó a comer a Taco Bell y me contó que cuando la chica quedó embarazada, ya no eran novios y él no había querido saber nada con el chico. Pero que desde que se había enterado de su nacimiento, se moría de ganas por conocerlo y quería volver cuanto antes a Dominicana. Hace ya un año que fue eso. Él sigue en California, sin conocer a su hijo. Como en la ciudad en la que vivíamos escaseaba el transporte público, la señora de Recursos Humanos nos recomendó que nos compráramos bicicletas. Mi bici (una playera roja) y la de mi room-mate (una mountain verde), hicieron las veces de árbol navideño. Para que hubiesen regalos, armamos un amigo invisible entre los diez del Sur en el que se podía gastar, como máximo, diez dólares. A mi me regalaron dos pares de medias de soccer y yo regalé un par de ojotas que cambiaban de color cuando les pegaba el sol. Esa misma tarde, noche en la Argentina, había estado llamando a mi casa, pero no había podido comunicarme por la congestión de las líneas. Encima el que cocinó había arruinado el pollo al bañarlo en cebolla. A las dos de la mañana me fui a dormir. Una hora después me levanté y me fui a trabajar al hotel. Durante gran parte de las doce horas que estuve ahí, tuve que escuchar villancicos (hasta una versión reggae de Jingle Bells Rock). En todos lados pasaban villancicos. Como estábamos a sólo dos horas de México, había muchísimos latinos en la zona. Así que en la mayoría de los locales pasaban algunos villancicos en inglés y otros en castellano. Y otros mitad y mitad. Como este, que, con la voz de un niño decía:

Mamacita, dónde está Santa Claus?
Dónde está Santa Claus?
And the toys that he will leave.
Mamacita, oh, where is Santa Claus?
I look for him because it's a Christmas Eve.
I know that I should be sleeping,
But maybe he's not far away,
Out of the window I'm peeping,
Hoping to see him in his sleigh.
I hope he won't forget to clack his castanets,
And to his reindeer, say,
"Oh Pancho, Oh! Vixen, Oh! Pedro, Oh! Blitzen,"
Olé! Olé! Olé! cha cha cha.
Mamacita, dónde está Santa Claus?
Oh! Where is Santa Claus?
It's Christmas Eve.
Mamacita, dónde está Santa Claus?
I look for him because it's Christmas Eve.
I know that I should be sleeping,
But maybe he's not far away,
Out of the window I'm peeping,
Hoping to see him in sleigh.
I hope he won't forget to crack his castanets,
And to his reindeer, say,
"Oh Pancho, Oh! Vixen, Oh! Pedro, Oh! Blitzen,"
Olé! Olé! Olé! cha cha cha.
Mamacita, dónde está Santa Claus?
Oh! Where is Santa Claus?
It's Christmas Eve.
It's Christmas Eve.
It's Christmas Eve.
It's Christmas Eve.
Alright, Mamacita. I'll go to sleep now.
It's Christmas Eve......

frcass.

ANEXO.
Haga click sobre la imagen de Papá Noel y disfrute del Villancico. El chico que está cantando en el video, murió en Abril. Ahora, todos juntos, “Mamacita, dónde está Santa Claus…”

me he divertido

2007-12-19T18:56:00.000-08:00

cuando tenia 15 años conoci a una nena de 12. desde ese día mi vida cambio. hoy tengo 21 ella 18. ayer fue la fiesta de egresados de ella. llamo a mi hermano para que me acompañe y me dice que no puede porque tiene que trabajar al día siguiente. llamo a un amigo y me dice lo mismo. al partir de ahora demostrare que una de mis teorias en la vida es cien por ciento eficaz. A principio de año mientras filmaba un cortometraje mi camara se quedo sin bateria. Haciendo uso de varios alargadores me acerco a una casa a la cual le toco el timbre. De ahi salio un joven de unos 16 años el cual me facilito electricidad y yo lo invite a una amena charla con toda la gente que participiaba en ese momento del rodaje. Casi un año despues marco su telefono para invitarlo a acompañarme a una fiesta que quedaba en la otra punta de la provincia, de un colegio que el no conocia, invitados por una chica que el nunca habia escuchado nombrar y sin autorizacion de su madre para ir mas alla de la civilización. Esa noche hasta el día de hoy fue una de las mas felices de mi vida. Me había invitado Cecilia, la misma que habia conocido hacia 5 años. La mujer por la cual puedo decir que creo en la media naranja. Una mujer llena de misterios. una mujer que cuando la veo me hace temblar de pies a cabezas. Que cuando estoy con ella me da verguenza hablarle. Mujer que me hace sentir de diez años. El angel, como la conocen todas mis amistades. Si no fuese porque a esa camara se le acabo la bateria hoy no estaria escribiendo esto. Quizas no sea entretenido. Quizas no sea gracioso. Quizas no sea creativo. Pero gracias a que este encuentro se dio pude volver a ver la unica persona por la cual haria cualquier cosa, porque la amo.

No he caído Preso.

2007-12-15T11:20:00.000-08:00

El jueves me fui a acostar a la medianoche, decidido a dormir doce horas. Pero no pude. Tardé varias en dormirme y a eso de las nueve de la mañana me llegó un mensaje de texto que me interrumpió el sueño. A partir de ese momento me fui despertando varias veces, cada pocos minutos. En una ocasión, pensando que mi perra había entrado a mi cuarto (cosa que no debería hacer pues tiene prohibido subir las escaleras). En otra, cantando Don’t Look Back in Anger de Oasis (Oeisis). Ya no sé si en voz alta. Cuando me despierto me cuesta diferenciar lo real de lo onírico. Una vez creí que me estaban acuchillando, pero resultó ser la alarma del despertador. El año pasado, falté a la facultad porque consideré que, a pesar de que yo me tenía que levantar, otro yo mío debía seguir durmiendo, por lo que me solidaricé con él y volví a la cama. A lo que voy es que no tengo nada para decir. Tengo neblina en la cabeza. Podría contar sobre uno de los mayores logros de mi vida: dejar de comerme las uñas a los diecinueve. O de la Navidad en que mi Abuela nos regaló a todos vasos de Disney; Daisy para mi hermana, Donald para mi hermano, Goofy para mi primo, Minnie para mí; y yo le dije: “Esto no es un vaso, es una vasa”. Pero no, voy a responder un cuestionario. O voy a transcribir lo que respondí a un cuestionario que nos hizo un profesor a comienzos de año. He aquí.

¿Cuál fue la llamada telefónica más difícil que tuviste que hacer? La primera vez que le dije a una chica que me gustaba fue por teléfono. Di muchas vueltas por la casa y levanté y colgué el teléfono varias veces. Finalmente llamé, le dije y corté.
¿Qué música escuchás a solas y apagás cuando viene alguien? Me gustan mucho un tema de los Backstreet Boys (The Call) y uno de Ashlee Simspon (La-La).
¿Qué comida no te gustaba de chico y ahora sí te gusta? ¿Y viceversa? Antes no comía lechuga y ahora sí, pero hasta ahí. Antes me encantaba la polenta y ahora la odio. Y también odio el Mantecol.
¿En qué cosas sos todavía un nene? Tengo un estante lleno de muñequitos (Cazafantasmas, los de Coca del Mundial 98 y algunos más). Me gusta tomar leche con Nesquik a las cinco de la tarde.
¿En qué cosas sos un viejo? No me gusta el descontrol. La salida ideal para mi es juntarse en un lugar tranquilo con amigos para charlar. Me molestan los pibes irrespetuosos.
¿Cuál fue tu año más feliz? ¿Por qué? 2006. Me salió casi todo bien. Cambié una carrera que odiaba por otra que me gustó mucho más (encima me fue mucho mejor de lo que esperaba), gané un par de concursos de escritura, después de seis meses de lucha conseguí la chica que quería, mis papás se reconciliaron, mi hermana volvió a vivir acá, fui a la cancha cuando River le ganó a Boca 3-1 y me fui a Estados Unidos. Aunque por irme a Estados Unidos perdí a la chica. Pero a un mes de irme era todo perfecto.
¿Qué parte no obvia del cuerpo masculino/femenino te llama la atención? Los dientes.
¿Cuál fue tu mayor acto de valentía? Hace un par de años estaba hamacándome con dos amigos en una plaza como a las tres de la mañana y vino un policía que nos insultó y nos dijo: ¿Por qué no se van a garchar a una mina? Yo respondí: Eso no es asunto suyo. Después de que amenazó con meternos presos, nos fuimos en silencio.
¿Quién es la persona cercana a vos que más admirás? ¿Por qué? Mi papá. Porque tiene muchas virtudes que a mi me gustaría obtener y no creo que pueda.
¿Qué superpoder te gustaría tener? Volar.
¿Qué color odias más? ¿Por qué? Turquesa. Por tener que decirle turquesa y no celeste.
¿Qué querrías hacer antes de morir? Tener un hijo.

frcass.

ANEXO.
Había una nube con forma de pareja tirada mirando el cielo, con ella inclinada sobre él acariciándole la frente. Para cuando terminé de escribir esto, parecía un chancho con cabeza de perro.

si he fumado

2007-12-12T20:04:00.001-08:00

no a las drogas si a los acidos. no a la violencia y muerte a los chorros de mierda. no a la contaminacion y si a los deshodorantes para matar el olor a pedo. no a las mujeres ultraconservadoras y si a que mi hermana se tape toda para salir a la calle. no a mcdonnals y si al mc-crispy que la rompe. no a la guerra y si a que invadan estados unidos. no a la represion y si a la limitacion de alguans libertades. no a la repeticion y si al uso de los recursos. no a las mayusculas y si a que me arreglen este teclado. no a acostarse temprano y si a conseguir un laburo que me obligue a descansar. no a los giles que no saben que escribir y si a los capos que improvisan. no a el forro y si a montar a pelo. no al sida y si al noda. si a que te pida plata y no a que me pidas que te la devuelva. no a leer incoherencias y si a escribirlas. no al no y si al si.

No he hecho Terapia.

2007-12-08T14:32:00.001-08:00

Tengo un amigo, que denominaremos Chopi para proteger su identidad, que tiene la ira fácil. Durante varias noches de maratón de Lost, nos hemos entretenido junto a otro amigo, al que llamaremos Fabriel, haciéndolo engranar. No era complicado, solamente había que bardear algún personaje que él amase, a saber: Hurley, Libby, Sayid y Mr Eko, con el que nos ensañamos. Ahora, si Usted ve Lost, pero todavía no terminó la tercera temporada, le recomiendo que deje de leer. Advertidos, continúo. Capítulo tras capítulo marcábamos los defectos de Eko, remarcando que merecía morir. Hasta que un día vino el humo negro misterioso lo agarró de los pies y lo hizo torta contra el piso. Chopi gritó, insultó y pataleó, pero el nigeriano se quedó bien muerto. Mientras, Fabriel y yo reíamos y festejábamos. Hasta que Chopi insultó a Kate. Mi Kate. Se pudrió todo. Sutilmente le recomendé que hiciera terapia, por sus problemas de ira. Pero se negó, diciendo que la psicología era una paparruchada, y contraatacando con que un discípulo de Freud me diría a mí que, en el fondo, los travestis me calientan por el desagrado que me producen. Entonces, para demostrarle que mi desagrado por los señores/as es puramente por falta de afinidad, transcribo un potencial diálogo con uno de ellos.

Travesti: Flaco, ¿tenés hora?
frcass: No, no.
Travesti: ¿Cómo que no? Si te veo el relos desde acá.
frcass: Bueno, sí, tengo hora. Pero no quiero tener una relación sexual con Usted.
Travesti: Pero quién quiere hacerlo con vos, si debés tener un corchito entre las piernas.
frcass: Eso no es asunto suyo. De todos modos, la hora es subjetiva. Yo le podría decir una hora que sería verdadera acá, pero sería falsa si estuviéramos en California.
Travesti: Vos querías decir que estuviste en California, ¿no?
frcass: Sí.
Travesti: Mirá vos. ¿La conociste a mi amiga?
frcass: ¿Qué amiga?
Travesti: (Tomándose los genitales). Ésta.
frcass: ¿Con esa boca decís “Mamá, te quiero”?
Travesti: No. Con esta boca digo que no es la hora lo que es subjetivo. Sino el tiempo. ¿No es al fin y al cabo una simple invención humana? ¿No es acaso cierto que si uno viaja hacia donde aumenta el huso horario, termina ganándole al tiempo?
frcass: ¿Cómo es eso?
Travesti: Ponele, estamos vos y yo acá. Y vos viajás siempre hacia el este hasta llegar a este mismo punto donde estamos ahora, para vos van a haber pasado ochenta días, pero para mí setenta y nueve.
frcass: Sí, lo sé.
Travesti: ¿Cómo lo sabés?
frcass: Lo leí en La Vuelta al Mundo en Ochenta Días.
Travesti: ¿Y por qué no me lo dijiste?
frcass: Para que lo entendieran los lectores.
Travesti: ¿Qué lectores?
frcass: Lo que decimos está en un blog y hay gente leyéndolo. En realidad esto nunca ocurrió. Vos no existís. Yo te estoy imaginando.
Travesti: ¿Te imaginás travestis vos?
frcass: ¿Eh? Bueno… emmm… sí, pero sólo ahora.
Travesti: Sos medio rarito, me parece.
frcass: Pero andate a freír churros, ¿querés? Ves que no se puede hablar con Ustedes. Me voy, chau.
Travesti: Chau.
frcass: Ah, son ocho y cuarto.
Travesti: Gracias.
Posteriormente, el Travesti asesina a frcass de un golpe en la cabeza, y se come su cuerpo acompañándolo de papas al horno y un ferné.

Y por eso no converso con travestis.

frcass.

ANEXO.
El otro día cumplí 10 posts y no lo festejé. Así que lo festejo ahora. Estoy tomando Sprite.

Depender de los muertos.

2007-12-05T16:33:00.000-08:00

Los únicos que no dependen de nada son los muertos.

Es habitual sentir que mi cabeza se infla y desinfla simétricamente con el corazón y tener dos pelotas de fuego en lugar de ojos, pero esta vez la luz es demasiada, el olor a meo que trae el viento me dice que definitivamente no estoy en mi casa y mucho menos en mi sillón-cama. Después de un rato las cosas empiezan a tomar forma. Dormido, o muerto, un borracho está inmóvil a unos pocos metros de donde estoy yo. No puedo distinguir su piel de la tierra que tiene pegada a la cara por la baba, adornando sus trapos, una cinta de seguridad, de esas que dicen “peligro”, que va desde el cuello hasta la panza y termina en las piernas, una especie de cotillón improvisado. Tres cajas de vino se mezclan con la basura esparcida por el parque, los perros, electrodomésticos y televisores tirados entre la fruta y la carne, vidrios rotos, autos incendiados y edificios en llamas.

Mi viejo decía que los únicos que no dependen de nada son los muertos, yo insistía con todos podíamos ser libres si viviésemos tranquilos, los hombres libres existían, y de eso estaba seguro. Puedo encontrar un par de razones para justificar estar durmiendo con uno de ellos, pero lo que no me puedo explicar es ¿Por qué mierda tengo un arma en la mano y que hace mi remera empapada en sangre? Estoy seguro que ninguna de esas dos cosas son mías. Ahora dependo de mí memoria para saber de que dependo.

Siempre tengo la sensación de no haber dormido nunca. Un par de estelas de luz dibujan la persiana de madera, chocan con el aire sucio del cuarto y vuelven a hacerse invisibles. Aire, luz y polvo, una imagen maravillosa que me ofrece el día como anestesia.

Pateando al caminar la ropa sucia, o limpia, llego al escritorio. Busco cafeína entre la nicotina, la maprotilina, la paroxetina y un par de mierdas más que me prohíben tomar las botellas de Ron abandonadas abajo de la cama.

A veces me gustaría tener una vieja chusma y no una persiana vieja y llena de polvo que nunca vi abierta, por lo menos así me sentiría acompañado.

Cafeína, maprotilina y paroxetina.

Solamente necesito diez minutos para que mi pierna izquierda empiece a temblar, mientras intento no partir la computadora en mil pedazos, me preocupo por terminar el trabajo y tener el dinero antes de las diez de la noche.

Partiría la maquina a la mitad sino fuese porque dependo de ella para pagar el crédito que saqué para comprarla, y así, poder comprar las pastillas que me dejan trabajar para mantener una vida que ya ni siquiera depende mí. Y mientras yo me quejo, un empresario argentino, llora abrazando los pies de una joven. Es muy probable que su mujer piense que se fue con otra, o simplemente se haya cansado de ella y sus dos hijos pequeños, pero de la misma manera que yo partiría mi maquina en mil pedazos, la cabeza de este tipo ahora adorna el cemento sin revoque de algún subsuelo en el centro. Nunca saquen un crédito con un prestamista, y mucho menos, para comprar una computadora, medicamentos, y alquileres.

Cae la tarde en la Capital. Al no tener tiempo ni para prender las luces, la estación de radio que hoy me atormentaba con noticias de aumentos, accidentes y una posible crisis energética, ahora lo hacia con algún hit de Luís Miguel en la oscuridad de mi departamento.

Mientras trabajo casi automáticamente, intento no pensar en la habilidad de Henry para partir un cuello en segundos sin dolor, o tal vez, el olor a habano de Fabricio, que puede estar jodiéndome la nariz durante horas mientras él me mutila con su martillo hasta que decida que es suficiente. Dependo de este trabajo para seguir con vida y mi vida depende de esta joven usurera llamada Sonia.

Ya estaba todo terminado, solo necesitaba poner el DVD y grabar el archivo, mi pierna dejaría de temblar, y Sonia tendría su parte. En mi trayecto mano-teclado, mano-DVD, pasó algo interesante. La casa se hundió en la oscuridad total y la voz en la radio desapareció junto con mi cerebro, mi pierna dejó de temblar y mi mano derecha quedó sosteniendo un DVD vacío.

Los únicos que no dependen de nada son los muertos.

Sentí que alguien golpeaba la puerta mientras yo terminaba la botella de Ron, ya habían pasado un par de horas y la luz no había vuelto. Abrí la puerta, la luz de la vela no alcanzaba para distinguir la pared de la tremenda mole llamada Henry. Vino solo, era un trabajo sencillo, asegurar que el otro pague su deuda con efectivo o con su vida. Una vez adentro, solo me miró y preguntó si tenia el dinero sacando su arma, innecesaria, la oscuridad lo hacía más grande aún. Respondí que sí, la botella de Ron y los medicamentos ya habían hecho efecto. Estuve a punto de llevarme la única vela para llegar a la cocina, pero pensé que sería mejor no perderlo de vista. Cuando volví, le extendí un bolso con la mano derecha y con la izquierda le hundí un cuchillo en la garganta, un golpe preciso, letal, y no tengo ni la menor idea de cómo lo hice.

Tiré al gordo a los pies del sillón-cama, agarre el arma y la última botella de Ron y me fui.

El cielo era tan grande y negro, que no podía decidir a donde ir. Opté por seguir derecho un par de cuadras hasta que algo pasara. La luz de la luna bañaba la ciudad entera, gritos, ambulancias, policías y más gritos. Los únicos que no dependen de nada son los muertos. Las siluetas de las personas se dibujaban con la luz del fuego que caía, maravilloso, desde los edificios. Tipos con televisores chocando a otros golpeándose frente a un par de criaturas perdidas y aterradas en una esquina. Las sirenas encubrían los gritos desesperados de alguna mujer que estaba siendo violada a unos pocos metros de un policía muerto. Tiros, explosiones y más gritos. Ver a un hombre caminando empapado en sangre, con un armar en la mano y una botella de Ron en la otra, pasaba completamente desapercibido, incluso creo que era más seguro.

Ya iba por la mitad de la botella cuando vi algo que me llamó la atención, un hombre envuelto en una cinta de seguridad, de esas que dicen “peligro”, junto a un auto en llamas, sostenía un par de diarios y unas cajas de vino, mientras reía y aplaudía mirando como las luces del fuego bailaban en el suelo. Mientras tanto, un hombre encendía un habano junto a su amigo muerto. Me gustaría poder decirle a mi viejo que tenía razón.

Mariano Brañas.

Desearía ser un chico frívolo

2007-12-01T16:10:00.001-08:00

Desearía ser un chico frívolo. Que solo piensa en las frivolidades de la vida. Que no le preocupasen los problemas éticos o que no se calentase por las cosas intelectuales en la vida. Que no me defraude no comprender al mundo. Como esperar que me comprendan cuando ni siquiera puedo comprender al mundo. Un fin anticipado es también un fin.

No he probado que Existo.

2007-11-28T11:00:00.000-08:00

Esto es muy extraño. Una chica dice que cuando nosotros salíamos fui a su casa y tomamos Nesquik. No pasó. Nunca fui a su casa mientras fuimos pareja. Mucho más extraño es el nivel de detalles que tiene su recuerdo. Dice que los Nesquiks le habían salido feos, que le daba vergüenza que entrara alguien de la familia y nos viera besándonos y que, al rato, había venido el hermano y que yo lo había saludado. Quiso demostrármelo preguntándole al hermano. Él negó haberme visto alguna vez. Ella sigue convencida de que pasó de verdad. Para cerrar, le dije que un día de estos se iba a despertar y a descubrir que yo no existía, que había sido sólo un producto de su imaginación. Y me quedé pensando.

Existe un mito que dice que si uno sueña su propia muerte, ya no despierta. Yo la soñé. Un grupo de personas creyó que yo había empujado a un nene que pedía monedas en la boletería del tren de la Estación Mitre. De hecho, lo había chocado, pero sin intención. La turba enfurecida no entró en razón e inició mi caza. Yo pude escapar sólo cincuenta metros. En la Avenida Maipú, frente a puesto de diarios me clavaron un cuchillo. Lo que veía se fue achicando, hasta desaparecer. Quizás el mito es real. Me morí. Y ahora vivo porque ella me imagina.

Según Las Ruinas Circulares, el soñado se sabe soñado porque no siente dolor. Yo siento dolor. Tengo lastimada la rodilla izquierda. Si la flexiono mucho me duele. Eso es real. Ella también tiene lastimada la rodilla. También la izquierda. También le duele si la flexiona. Mi lesión es de ligamento y la de ella de rótula. Pero sigue siendo la rodilla izquierda. Y mi dolor puede ser su dolor.

Cuando tenía trece años, soñé que me tocaban el timbre. Sonámbulo, me asomé por la ventana para ver quién era y me caí. De la misma altura se tiró Juan Castro cuando se suicidó. Pero yo no me hice nada. No me quebré, fisuré, ni esguincé nada. Solamente me hice un par de moretones. Un par de años después, mi mamá me dijo que estaba convencida de que un ángel me había atajado. No fue eso. Yo no podía morir. La chica que me imagina no me conocía.

Una cosa más: Si me estás imaginando, imaginame un final feliz.

frcass.

ANEXO.
Conozco una chica de apellido De Dios cuyo teléfono termina con 666.

Me he dado una vuelta por mi casa.

2007-11-24T10:39:00.000-08:00

Me levanto y floto hasta donde estas. Abro los ojos escupo la herida que todavía dejaste sangrar. Apago la ilusión que dejaste prendida sabiendo que era en vano. Estoy y me fue para cuando estoy llegando ya estas con otro. Mírame a los ojos dijiste que no pasaba nada que no queres lo mismo que antes. Te estoy viendo y vi que me mentís tu cara dice otra cosa. Estas con él pero el esta con otra y yo estoy con vos. Todos quieren conocerte porque se enamoran si saben que sos vos, lo que podes llegar a provocar en el corazón distraído que atrapas. Comes con orgullo el sufrimiento que escapa de mi cuerpo en forma de gotas de sonido. Pero yo sufro porque quiero. Porque todos vemos los problemas con un lente de aumento. Perra ya se que me estas histeriqueando, todos lo sabemos yo solo te sigo el juego no me vas a perjudicar estoy en guardia esperando el momento que te des cuenta que la que estaba mal quedando como el anillo sos vos. Nada solo disfruta de tu frustrada vida. Yo hasta el día de hoy te amo y mañana quizás también. El mañana se termina en la mañana?

No he sido un Gran Estadista.

2007-11-21T18:52:00.000-08:00

Hay que cambiar, empezar a vivir, seguir el ejemplo de gente que llegó muy alto, aplicarlo y tocar el cielo con las manos. Por ejemplo, Napoleón Bonaparte. El oriundo de Ajaccio llevó a Francia a ser un gran Imperio y se autoproclamó Emperador. ¿Cómo lo logró? La respuesta es unánime: era un gran estadista. Tengo que ser un gran estadista. Y he aquí mis primeras dos estadísticas, ciento por ciento mías.

Tras la derrota contra Rumania en el Mundial de los Estados Unidos, el Coco Basile renunció como Director Técnico de la Selección Nacional y se llevó consigo a todo su equipo de trabajo, incluyendo al entrenador de los juveniles, Carlos “Mostaza” Merlo. La designación de Passarella para la Mayor se caía de maduro, pero la prensa especializada se debatía si Bernardo Griffa o Carlos Griguol se harían cargo de los menores. Finalmente, Julio Grondona sorprendió y contrató a José Pekerman, quien llevó como su mano derecha a Hugo Tocalli. Desde entonces, la Selección Sub-20 ganó cuatro mundiales dirigida por Pekerman o Tocalli y en todos ellos, el capitán fue el número 6. Juan Pablo Sorín en Qatar 95, Diego Markic en Malasia 97, Fabricio Coloccini en Argentina 01 y Matías Cahais en Canadá 07.
La segunda también es con técnicos de la Selección, pero en este caso, la Mayor. Como dijimos, Basile finalizó su ciclo que había comenzado en el 91, tras la eliminación del mundial 94. Lo sucedió Daniel Passarella que debutó con un 3-0 ante Chile ese mismo año y finalizó eliminado del Mundial por Holanda en el 98. El designado a continuación fue Marcelo Bielsa. Debutó con un 2-0 ante Venezuela y renunció en 2004 con un triunfo ante Perú por Eliminatorias. El camino comenzado por Bielsa lo concluyó José Pekerman, quien arrancó, también por Eliminatorias, goleando a Uruguay y se despidió tras caer por penales con Alemania en 06. Ese mismo año fue contratado, nuevamente, Alfio Basile. Esto quiere decir que desde 1991, la B y la P se han alternado al frente de la Selección. Basile, Passarella, Bielsa, Pekerman, Basile.

frcass.

No he besado a frcass.

2007-11-14T12:42:00.001-08:00

Querido Diario:
Tengo miedo. No suelo viajar en colectivo, y mucho menos en el 152. Y hoy que me lo tomo, vengo a encontrarme con fracaz. Me costó reconocerlo, pero era él, estoy segura. No sabía dónde meterme. Creo que estuve durante quince minutos seguidos mirándome las uñas para evitar el contacto visual. Sé que sueno como una loca, pero yo todavía tengo muy fresco lo que pasó ese 10 de Septiembre de 1999. Habíamos salido antes por el acto del Día del Maestro, yo estaba en la esquina del colegio, apoyada en el poste de la calle, esperando a que salieran las chicas cuando se acercó a hablarme. Cómo olvidarlo. Tenía la remera demasiado apretada, acentuando la transpiración y el pantalón dejaba ver las medias. Seguramente, había comprado toda la ropa antes de pegar el estirón. Después, pasó todo demasiado rápido. Movía los dedos sin parar, pestañeaba mucho y balbuceaba cosas que yo no podía comprender. En un momento me pareció que me había preguntado si vivía cerca del colegio, pero cuando respondí que sí, me besó. Apenas terminó, se despidió, se dio vuelta y se fue. El beso no fue tan malo. Podría no haber abierto tanto la boca, pero he tenido peores. Después de todo, en el mundo hay gente sin dientes. O camellos. Saluets, Belén.

frcass.

me he escondido

2007-11-10T18:52:00.001-08:00

Pancho con mostaza. Pancho con mostaza y menta. Una señorita cruza la calle. Cruza la calle y se detiene. Mira por sobre su hombro y ve que su sombra la sigue. La música en su cabeza. Repite una y otra vez la misma estrofa. Y las medias se le van cayendo. Siente como se le escapa una sandalia, y acelera el paso. Su sombra va a su lado. Llega al bar. Antes de entrar se arregla un poco el pelo. El cuarto cigarrillo que me fumo antes de que llegue. Estoy ahí hace dos minutos y ya me pedí una cerveza. La posición estratégica y el comentario preparado. Veo que llega. Veo como entra. No me vio todavía. Desaparece por el corredor. Las puertas de los baños y de la cocina. Mucha gente. Mucho ruido. Afuera se esta por largar a llover. Al rato la veo. Se ve que se maquillo en el baño o algo se hizo. Esta divina. Va pasando entre la gente. Mira para todos lados. Todavía no sabe que la estoy mirando. Esta tan cerca de mi y todavía no me vio. Tiene una cerveza. De una mesa le gritan algo. Me giro para escuchar mejor. Son unos imbeciles. Los mismos de todas las noches. La llamo la saludo le pido otra y se va. Sin saber anda, sin haberse enterado de todo lo que me pasa con ella. Una noche más.

No he sido Grosso.

2007-11-07T20:17:00.000-08:00

He descubierto que digo mucho la palabra “lástima”. Invito a una chica a que me acompañe a ver la exposición de Historietas Reales en el Centro Cultural Recoleta, tiene que visitar a una amiga en el hospital, digo “lástima”. Le pido a un ex compañero de trabajo que venga a jugar para mi equipo de fútbol, es el cumpleaños de la madre, digo “lástima”. Le quiero vender mi entrada para The Killers a un compañero de facultad, va al recital de Soda Stereo el mismo día, digo “lástima”. Decir lástima es una forma de buscar ganar algo por pena. Un manotazo de ahogado. Y se supone que quiero llegar lejos. Dando pena no se llega a ningún lado. Podés avanzar un poco pero nunca vas a ser realmente grosso. Nada es fácil; hay que pelearla, sobreponerse a las negativas, ir contra la corriente, arriesgar, perder y seguir. Yo en cuanto encuentro una dificultad, juego la carta de la lástima. Cuando era adolescente contaba todo el tiempo una anécdota sobre un accidente que tuve. Buscaba generar pena. Atraer chicas por lástima. Y así como entonces no me levantaba a nadie, hoy no voy a llegar a ningún lado. Voy a terminar trabajando en una oficina, completando formularios, como una máquina, charlando de Bailando por un Sueño, soltero, con un perro que se acueste en mi cama y que cuando intente sacarlo me gruña, calvo, deprimido y estéril. Lástima.

frcass.

No me he conocido.-

2007-11-03T13:14:00.000-07:00

Siempre tuve costumbre de compararme con el resto de los seres humanos, sólo para ver en que aspectos me difería, para bien o para mal de ellos. Los contrastes demarcaban que era lo mas real que se podía ser, pero también pienso que miento mucho, y cada vez mejor.

Creía que sabía muchísimo de música, pero la verdad es que siempre tengo que pensar unos minutos sobre si Jim Morrison cantaba en los Who o en los Doors. Pensé que sólo podía ver películas que contengan algún tipo de mensaje, hasta que el fin de semana pasado me miré la de los "Transformers" y, debo admitir que, por momentos la trama se me complicó.
Pensé que tenía muchos códigos con respecto a como conducirme con mis más allegados, pero he vivido momentos en los que se me han borrado por completo los limites sobre lo correcto y lo no correcto, yo y los demás, y no he pensado ni en mi, a pesar de ser una de las personas mas egoístas que conozco.
He jugado y me he divertido con los sentimientos de la gente, y creí que nadie me ganaba en eso, siempre llegaba a mi objetivo, hasta que me ví perdiendo.

Vivo pensando que no tengo problemas de identidad pero, la verdad es que hace 21 años que no hago más que vivir y todavía no se que características reúne la persona que tengo dentro.

Natalia Peruzzi.-

No he Aprendido.

2007-10-31T11:13:00.000-07:00

El tiempo ha pasado. Algo debo haber aprendido. Me llevé una materia sola en todo el secundario y lo terminé con un promedio de 8,33. A los dieciséis años me sabía de memoria todos los presidentes de la historia argentina errando sólo algunos años y con una duda que aún perdura (¿Lastiri fue presidente?). En mi breve paso por la Universidad de Buenos Aires (que abandoné con un promedio de 8) aprendí de psicología, antropología, sociología, historia internacional política y económica y semiología. Leo el diario todos los días y en los últimos tres años terminé más de ochenta libros y vi más de un centenar de películas. Hasta llegué a promocionar un final de Historia en la UBA, pese a no haber leído el material, gracias a una película que había visto (Billy Elliot). Trabajé, gané mi plata, conocí gente diferente a la de mi entorno. Hasta conviví tres meses en otro país con gente de otras nacionalidades que ni conocía. El tiempo ha pasado. Algo debo haber aprendido. Pero sigo pensando que si fuese mujer sería re trola.

frcass.

he vivido un sueño

2007-10-27T11:30:00.001-07:00

Insospechada la trama de la historia daba inicio. La insegura figura de la niña mujer se recortada temblorosa en el marco de la puerta. La luz casi imperceptible dejaba ver el miedo en sus ojos. Desnuda y tibia observa la habitación. Él ya esta listo. La espera ansioso, excitado. Ella repasa mentalmente que todo este bajo control, sigue temblando. Él la llama secamente. Deseaba estar en otro lado. La llama nuevamente y con la cabeza declinada avanza. Él esta listo. Deseaba estar con sus amigas en su pueblo. El retira las telas que cubren su maltrecho cuerpo camionero. La mala vida la llevo hasta allí. El no cree en el destino, solo piensa en sus entregas y en su mujer y sus hijos. El encuentro es cada vez más lento. Todo sucede muy pausadamente. Ya no hay palabras. Deseaba ver a sus padres. El apaga el cigarrillo. Ella se sienta sobre el, las piernas rodeando su cintura. Había perdido la cuenta. Quizás ya habían pasado tres meses. Algún día escaparía y volvería a ser ella.

No he sido amado por Dios.

2007-10-24T10:02:00.000-07:00

No soy un tipo religioso. Pero soy católico y creo que en Dios. Quizás porque me gusta la idea de que exista un Dios. Pero no voy a misa ni rezo. Antes llevaba siempre colgada una cruz del cuello. Pero un día me olvidé de ponérmela y ya no la usé más. A veces pienso en volver a colgármela. Pero pienso que sería hipócrita. No creo que Dios influya en nada de lo que pasa en la Tierra. Pero empiezo a dudar. Todos los sábados juego al fútbol. Desde hace dos años juego un torneo de once y ahora sumé otro de ocho jugadores por equipo. Nunca fui un gran jugador, pero el fútbol me gusta mucho y le pongo ganas. A mitad de año tuve una lesión en el pie derecho. Estuve dos semanas con una férula y tuvo que pasar un mes más para que dejara de doler. Desde que volví estoy jugando mal. Muy mal. El sábado pasado corría detrás de una pelota que estaba por entrar a nuestro arco hasta que crac. Tengo que hacerme una resonancia magnética para ver si me rompí los ligamentos. Creo que a Dios no le gusta como juego.

frcass.

Todavía estas a tiempo.

2007-10-20T19:49:00.000-07:00

De darte cuenta que sos feo. De que en realidad no tiene novio. De que no deberías haber cortado con la única mina que enganchaste con esa cara de virgen. De que tu mamá no te quiere bancar mas en su casa. Que la camisa abierta hasta el pecho no es sexy. De que las gordas por mas de que sean gauchitas no dejan de ser gordas. de que tus amigos salen sin vos y después te dicen que no hicieron nada. De que la mina con la que decís que estas saliendo ni se entero de eso. De que matarte a puñetazos no te hace mas viril. De que no sos gracioso. De que tus opiniones nadie las toma en cuenta. De que ese corte de pelo te hace una honorable cara de pelotudo. De que no asustas a nadie con esa cara de malo ofendido que pones cuando alguien te bardea. De que en el fondo le tenes miedo a la vida. De que te tiemblan las piernas cuando le das un pico a alguna media borracha. De que el olor a pedo viejo que sale de tu ropa es de las bolitas de naftalina que le pones enfermamente a tu ropero. Que siempre estas una moda atrasado. Que note sabes comunicar con el otro sexo. Que no entendes que en el fondo todo esto que estas leyendo es para vos. Que sos feo y que nunca lo vas a dejar de ser.

No he querido Sorprenderme.

2007-10-16T15:07:00.000-07:00

No quería sorprenderse. Discúlpeme, pero usted está equivocado, sí quería sorprenderme, no podía. ¿Comía manzanas acarameladas, viajaba en colectivo? No, escuchaba a Led Zeppelin. No quería sorprenderse, hasta que un día se miró el pie.

frcass.

La semana que viene las pertinentes disculpas.

he vivido una derrota

2007-10-12T20:56:00.000-07:00

Al darme cuenta de quién era luego de escuchar cómo me lo decías. Al descubrir que todas estas dotes naturales al lado de los tuyos, no significan anda. Al reconocer en tu persona la perfección. Al aceptar que no hay posibilidad de competir con una persona de tan alta gracia cuyas cualidades son tan admirables. Cuando me doy cuenta que no soy nadie y que nunca podría llegar a ser ni tu sombra. Pero bueno, por lo menos no elegí creerme más que nadie. No elegí discriminar a la gente por su forma de ser o por lo que hacen. Nunca me sentí ser uno de los mejores. No me encargué de que todos se enteraran si eran menos que yo. Por el contrario. Hasta hoy nadie me había visto. Nadie me había nombrado. Ni yo me había dado cuenta de mi presencia. Qué se yo, será que estoy tan ocupado viviendo una vida normal que no tuve tiempo de ir a un programa de televisión a patinar por tus sueños.

No he vencido a mi Némesis.

2007-10-10T11:33:00.000-07:00

Lejos de Ciudad Gótica para la celebración de Navidad, Bruce Wayne es invitado a una cena en la que se encuentra con que, entre los comensales, están Oswald Cobblepot y Selina Kyle. El Pingüino y Gatúbela. Sin posibilidad de convertirse en Batman, Bruce debe idear una táctica para combatir a sus archirivales sin llamar la atención. Lo mismo me pasó a mí una noche, hace ya ocho años. Uno de mis mejores amigos me invitó a cenar a su casa, ubicada en la localidad de Munro, donde me encontré con mi peor enemigo, mi karma, mi némesis: la cebolla. Sentado a la mesa descubrí que el plato principal, la especialidad de la casa, era fideos con tuco con cebolla. O, mejor dicho, cebolla con fideos con tuco. Disimuladamente, pretendí seleccionar los tallarines más limpios, pero era imposible, estaban todos contaminados. Los pedazos de tamaño pornográfico del vegetal de las lágrimas habían contaminado a la totalidad de la pasta y ya no tenía salvación. Tuve que cambiar de estrategia. Trataría de bajar la mayor cantidad de fideos posibles con jugo, sin respirar. Me llené el vaso y aguanté la respiración. Pero todo fue en vano. El jugo era de soja. Esa noche fui mártir. Si tan solo hubiese tenido un baticinturón.

frcass.

incoherente personalidad

2007-10-06T18:51:00.001-07:00

Tengo un policía en la zapatilla. Descubrí que existe el mundo más allá de mi nariz. Bajo mis uñas la mugre que allí se juntaba ahora se ha transformado en un mundo casi irreal. La culpa toma forma y despacio con paciencia me va devorando con su enorme bocota. Y esa piedrita no quiere salir de ahí. Molesta a cada paso, clavándose en mi talón. Freno, me saco el zapato, lo invierto y lo sacudo. Una nube violenta liviana y luminosa vuela con suavidad hacia el suelo. El viento la enrosca, la hace subir y bajar constantemente. Baila delante de mi expresión tonta. De a poco voy recordando esas cosas vividas. Esa es mi mamá. Ese es mi perro. Me olvidé de apagar la hornalla, se me hirvió el agua. Se me secó la planta. No ordené mi cuarto. No voy a escribir más por hoy. El delirio es difícil de interpretar. Descansa.

No he convertido un gol de Chilena.

2007-10-03T11:31:00.000-07:00

Es 1995 y camino al colegio. Penal para Boca. Como todos los días. Caniggia se tiró alevosamente, pero Lamolina compró. Seis cuadras. Último minuto, cero a cero. Seis largas cuadras. Frente a la pelota, Diego Armando Maradona. Con algo me tengo que entretener. Va Diego, amaga, debe repetir, pero no, Lamolina deja seguir, patea… Repaso el Past Participle de los verbos irregulares. Burgos, impresionante, volviendo sobre sus pasos. Sing, sang, sung. El rebote le queda a Tchami, define cruzado de zurda. Take, took, tuck… no, taken. Increíble, sobre la línea aparece frcass, y salva a los millonarios. No me puedo concentrar. frcass juega para Francescoli que recibe sólo en la mitad de la cancha. Blow… El Enzo encara, escapa al patadón de MacAllister. Vamos, Enzo. Enfrenta a Gamboa y lo deja en el camino con un caño, Monumental. Hacelo. Mano a mano con Navarro Montoya, La Bombonera en silencio, el Príncipe inclina el cuerpo para definir… “¿Qué estás haciendo?”. Federico Rodríguez, compañero. “¿Eh? No, nada”. Me encuentra a un par de cuadras del colegio. “¿Por qué corrías?” No puedo explicarle. “Pensé que estaba llegando tarde”. El que corría no era yo. “No, es temprano todavía”. Era Francescoli y estaba por darle un triunfo agónico a River en el Superclásico. “Ah”. Que ahora, por su culpa, quedó inconcluso. “¿Estudiaste el Past Participle?” Tenía que ser bostero.

frcass.

Y quien te dice que no????

2007-09-29T08:14:00.002-07:00

Pero porque se reprimen tanto los pibes hoy? Una pregunta y ya todos saltan con los miedos, con los traumas de la infancia con que yo de pibe apenas tenia para comer. Que mis papas son unos héroes que buenos tiempos son los que vendrán y al final no saben ni donde están parados. Situación: viernes a la noche, festejo día de la primavera. Personaje cuenta un chiste que remata con drácula queriéndose hacer un té con un tampón. Carcajadas de todos los masculino allí presentes. De pronto la catástrofe. Dos personas no reían. Los primeros auxilios no se hacen esperar. El primero todavía estaba vivo y todavía un poco aturdido se excuso con un no había escuchado que dijo, mientras reía nerviosamente. Pero para el otro ya era demasiado tarde. No tenia pulso. Hora de muerte: el día que se pinche esa burbujota que tiene a su cerebro aislado del mundo. Moraleja no averigües donde queda bella vista porque si vas es probable que te infectes alguna de estas enfermedades. Y para los que creen q fue otra linda fantasía sepan que yo presencie ese horrible hecho que ni el alcohol me ayudo a olvidar.

No he jugado al Doctor.

2007-09-26T08:14:00.000-07:00

He sido estafado. Con mi infancia y adolescencia definitivamente detrás, puedo afirmar que han carecido de la aventura y la chispa que otras han sabido tener. O dicen haber sabido tener. Yo no he jugado al doctor, no he ido redescubriendo mi cuerpo de la mano de una muchacha mayor, ni he tenido una vecinita que se cambiara con las cortinas corridas. Y eso que vivía enfrente de Wanda Nara. En un rapto de sinceridad, el Gordo Larry, ex número nueve de mi equipo de fútbol, confesará que “está bien, a los catorce no te garchabas la mejor mina, pero siempre había una vecinita que te servía para practicar”. Todos los presentes asentirán y yo miraré hacia el horizonte, descolocado. Reconozco que, con algunos problemas de acné y solamente cuarenta y dos kilos, yo no era un gran partido a los catorce, pero estoy casi seguro de que mejor que el Gordo Larry estaba. Por lo que tiene que ser una cuestión de actitud. O de ser vivo. Una de las películas preferidas de mi infancia es Locademia de Policía. En una escena, Carey Mahoney (el héroe y mi aspiracional) se debía esconder junto a una prostituta bajo un atril, desde donde iba a brindar unas palabras el Comandante Lassard. En medio del discurso, la prostituta le baja el cierre a Lassard que empieza a hacer ruidos y muecas extrañas. Durante toda la escena mi papá se destartalaba de risa mientras yo no podía entender qué era lo que estaba pasando. Años después, comprendí. Seguro que el Gordo Larry la sacó de una.

frcass.

La maldita costumbre de hacer lo que todos hacen

2007-09-22T13:57:00.000-07:00

¿Por qué tener un blog? ¿Cuál sería una buena excusa para pasársela escribiendo cosas que al final nadie va a leer? ¿Quién respondería estas preguntas? ¿Quién las leería? Al final, cuando pienso que nadie lo va a leer, estas vos ahí, quizás viendo como Andrea se peleo con Renzo y a la vez chateando un poco, o peor aún, web-eando un rato mientras que el tiempo pasa y se te acaba esa vida alpedística que tenés. Pero todavía quedan cosas por decir. Y no vamos a discutir si Florencia de la V tendría que haberle puesto un 8 o un 69 a Wanda Nara. No me voy a poner a hablar de esas cosas mientras que siga tomando mates con Pompín el conejo amarillo de AM. Cosas que si no te las digo no las entendés. Un blog, es lo más absurdo. “Ocupá tu tiempo en algo más productivo”, diría mi mamá pero ella no entiende que las ramas que me crecen de las orejas son producto de una mente inmunda que muchas veces la sorprende en conversaciones con ella misma. Al final hacer una espontánea es tan inútil como auto-nominarse. En esta casa ya nadie se pregunta si estás o ya te expulsaron.